Les Hommes Sont des Icebergs

Name: Les Hommes Sont des Icebergs
Brand: Hanot, Pierre
SKU: PR-9782915651515
Price: 4.57 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 1.0 (2 reviews)

1.0

(2)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Résistant verres après verres contre la dictature de la santé et la prohibition, des marginaux défient le nouveau pouvoir en place. Action directe chez les poivrots, l'alcool au bout du fusil, rouler bourré, l'intoxication comme seule revendication terroriste. De l'ivresse festive à l'addiction à la violence, ce groupuscule de rebelles cédera aux pièges de la clandestinité pour basculer dans la fascination de l'autodestruction. Roman noir aux éclats de larmes, vertige de la descente aux enfers où fraternité imbibée et amours en désespérance se côtoient sans pudeur, Les Hommes sont des icebergs est aussi un polar interactif dont le même scénario est décliné au scalpel par trois personnages différents. Jeu de miroirs schizophrénique porté par une écriture faite de chair et de sang... Pierre Hanot est musicien. Il a publié un récit fondé sur son expérience des concerts donnés en prison Rock'n taules unanimement salué par la critique, «Prix Bordelaise de Lunetterie 2006» (Le Bord de L'eau éditions, 2005). Les Hommes sont des icebergs est son premier roman.ExtraitLuy prit un livre sur une pile et se glissa dans la file. Tous, autour, parlaient à voix basse : leurs chuchotements en poussière suspendus à la lumière des halogènes, et l'écho de leurs mirages lui parvenaient comme de la fosse d'une piscine, barbouillés par les vapeurs de l'alcool. Cons, sang, suce ! Pauvre nation soumise, pensa Luy, lecteurs esclaves, habitués depuis des générations à la fermer chez leur libraire, le proctologue ou le lundi matin aux enterrements... Le même respect intangible pour les choses mortes et les salles d'attente, le même abandon aux mains du spécialiste. À la convergence des murmures, le nouveau prix Goncourt dédicaçait son best-seller sur une table recouverte d'un tissu trop court dévoilant les pieds du maître. Escarpins vernis sur mesure mais socquettes sans maintien, chevilles glabres et mesquines, gélatineux. La terre était bancale, la journée tanguait. Était-ce l'ivresse, était-ce eux-mêmes ? - Votre petit nom ? Ah, c'est un beau prénom ! L'auteur rabâchait obstinément sa formule de bienvenue, puis décernait ses sucreries à la chaîne, mâchouillées en travers sur la page de garde : «À vous dont je ne connais rien, mais qui m'apportez tant.» Ils avaient accouru pour le rencontrer, affronté les ouragans, mis leur vie en péril, changé d'horaire, aménagé leur quotidien, modifié leur emploi du temps, bravé le métro, abandonné leurs familles, renié leurs promesses pour enfin se pousser en cortège, à pas impatients vers le saint sacrement, offrant au messie le ventre blanc de leur livre sacré. Lui susurrer un compliment, le prendre en photo, et contrôler aussitôt la qualité du cadrage afin que sur l'écran numérique, il soit encore mieux qu'en vrai. Luy était beurré et bouillait de leur tiédeur dégoulinante. Il remarqua le nombre inouï d'appareils dentaires, chez au moins un tiers du troupeau. À l'évidence, lire gâtait la bouche. Jouant des coudes, étranger dans la foule, il slaloma jusqu'au pied de l'autel et tendit à son tour le bouquin volé. L'amour à jeun, tout un programme. La presse ne parlait plus que de ça, le témoignage, retour de l'abîme, les affres de l'addiction et la rédemption du sevrage, l'autoflagellation, le courage. Rien de pire que les ex. - Votre petit nom ? - T'encombre pas, dit Luy, fais-moi juste un dessin. Tu marqueras quelque chose quand t'auras appris à écrire. L'auteur s'écarquilla : - Mais mon jeune ami, vous êtes saoul ! Afficher moinsAfficher plus

Hanot, Pierre

Les Hommes Sont des Icebergs

1.0

(2)

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Le Pitch

Résistant verres après verres contre la dictature de la santé et la prohibition, des marginaux défient le nouveau pouvoir en place. Action directe chez les poivrots, l'alcool au bout du fusil, rouler bourré, l'intoxication comme seule revendication terroriste. De l'ivresse festive à l'addiction à la violence, ce groupuscule de rebelles cédera aux pièges de la clandestinité pour basculer dans la fascination de l'autodestruction. Roman noir aux éclats de larmes, vertige de la descente aux enfers où fraternité imbibée et amours en désespérance se côtoient sans pudeur, Les Hommes sont des icebergs est aussi un polar interactif dont le même scénario est décliné au scalpel par trois personnages différents. Jeu de miroirs schizophrénique porté par une écriture faite de chair et de sang... Pierre Hanot est musicien. Il a publié un récit fondé sur son expérience des concerts donnés en prison Rock'n taules unanimement salué par la critique, «Prix Bordelaise de Lunetterie 2006» (Le Bord de L'eau éditions, 2005). Les Hommes sont des icebergs est son premier roman.ExtraitLuy prit un livre sur une pile et se glissa dans la file. Tous, autour, parlaient à voix basse : leurs chuchotements en poussière suspendus à la lumière des halogènes, et l'écho de leurs mirages lui parvenaient comme de la fosse d'une piscine, barbouillés par les vapeurs de l'alcool. Cons, sang, suce ! Pauvre nation soumise, pensa Luy, lecteurs esclaves, habitués depuis des générations à la fermer chez leur libraire, le proctologue ou le lundi matin aux enterrements... Le même respect intangible pour les choses mortes et les salles d'attente, le même abandon aux mains du spécialiste. À la convergence des murmures, le nouveau prix Goncourt dédicaçait son best-seller sur une table recouverte d'un tissu trop court dévoilant les pieds du maître. Escarpins vernis sur mesure mais socquettes sans maintien, chevilles glabres et mesquines, gélatineux. La terre était bancale, la journée tanguait. Était-ce l'ivresse, était-ce eux-mêmes ? - Votre petit nom ? Ah, c'est un beau prénom ! L'auteur rabâchait obstinément sa formule de bienvenue, puis décernait ses sucreries à la chaîne, mâchouillées en travers sur la page de garde : «À vous dont je ne connais rien, mais qui m'apportez tant.» Ils avaient accouru pour le rencontrer, affronté les ouragans, mis leur vie en péril, changé d'horaire, aménagé leur quotidien, modifié leur emploi du temps, bravé le métro, abandonné leurs familles, renié leurs promesses pour enfin se pousser en cortège, à pas impatients vers le saint sacrement, offrant au messie le ventre blanc de leur livre sacré. Lui susurrer un compliment, le prendre en photo, et contrôler aussitôt la qualité du cadrage afin que sur l'écran numérique, il soit encore mieux qu'en vrai. Luy était beurré et bouillait de leur tiédeur dégoulinante. Il remarqua le nombre inouï d'appareils dentaires, chez au moins un tiers du troupeau. À l'évidence, lire gâtait la bouche. Jouant des coudes, étranger dans la foule, il slaloma jusqu'au pied de l'autel et tendit à son tour le bouquin volé. L'amour à jeun, tout un programme. La presse ne parlait plus que de ça, le témoignage, retour de l'abîme, les affres de l'addiction et la rédemption du sevrage, l'autoflagellation, le courage. Rien de pire que les ex. - Votre petit nom ? - T'encombre pas, dit Luy, fais-moi juste un dessin. Tu marqueras quelque chose quand t'auras appris à écrire. L'auteur s'écarquilla : - Mais mon jeune ami, vous êtes saoul ! Afficher moinsAfficher plus