L'enfant meurtri: S'en sortir sans rancune

L'histoire commença le 17 novembre, ou le 18, ou le 19 ou le premier, qui sait ?... Un anniversaire marquera désormais, chaque année, qu'une femme m'a donné la vie, la folie, la mort, l'abandon. C'était donc cela la vie ?!... Quelle amertume de ne point se rappeler les premières années de sa vie, quand on est un enfant abandonné. Quelle souffrance d'avoir été une enfant recueillie par des familles adoptives pour subir brimades, inceste, viol, privation, bastonnade et autres. Perdue dans les détails d'une vie broussailleuse, où les souvenirs agréables, mais surtout douloureux, vont et viennent dans ma tête ?... Ils s'entremêlent... Ils s'enlacent... Telle une boule, un boulet qui roule, me tiraille, me tenaille. Le fardeau est trop lourd et le piège de la souffrance si intense qu'il me faut au plus tôt démêler, débroussailler, déverser, remettre de l'ordre dans ces événements, avant de toucher les bas-fonds de la folie. Je suis lasse de faire semblant de rire et de sourire. L'agressivité qui me ronge est si maladroitement contenue ! Cet écrit sera sans doute une solution pour vivre et non " végéter "... C'est un droit à la parole que je m'octroie : un droit à l'existence. J'avais de la colère, de la rancune contre " ceux " qui m'avaient fait mal ; écrire me défoulait, puis peu à peu je classais, je reclassais, j'ajustais, j'organisais, je mettais de l'ordre dans les événements de ma vie. Je structurais une forme, le temps, et les alignais, c'est ainsi que je saisissais le sens de mon histoire. Il me restait à l'accepter pour m'accepter. Pour m'en sortir sans rancune.