Sur l'épaule de la nuit

Name: Sur l'épaule de la nuit
Brand: Lelait-Helo, David
SKU: NW-9782843375262
Price: 1.49 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.8 (52 reviews)

3.8

(52)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Sous mes cheveux blancs de neige et dans mon corps sec et noué comme l'écorce nue, je suis un paysage d'hiver que le plein soleil a fui, une terre de silence, immobile et stérile. Je suis vieille, plus vieille qu'il n'est d'ordinaire donné de l'être. Je suis née au coucher d'un siècle, ai vécu le long du suivant, et me retirerai au lever d'un troisième. Mais quand ? C'est long, trois siècles... Je m'abîme, m'émiette, sans jamais encore toucher le fin fond de mes jours. Je dois mourir, il le faut. Que l'on m'aide ! Sur la table de nuit, mon rang de perles enroulé sur lui-même : un serpent luisant, mystérieux. Lui seul connaît mon secret. C'était l'été d'une année de guerre, il y a plus longtemps que quiconque ne peut se souvenir : un amour de vingt-quatre heures qui devait changer ma vie... Nous n'étions pas dans le monde mais en périphérie du monde, au-dessus, en arrière, en dessous, tout contre mais clairement dissociés de lui. C'est cela que permet l'amour. Une apesanteur. Je vais vous conter ces vingt-quatre heures, ensuite je m'effacerai du monde. Finalement, j'aurai été éphémère comme l'est la trace de l'eau glacée sur la pierre brûlante. Ce pourrait être une fable, pourtant c'est la vraie vie, le temps qui s'enfuit et nos amours perdues qu'évoque l'auteur dans ce roman à tiroirs secrets. Une vieille dame qui porte en écharpe le don du bonheur dévoile ici d'étonnantes recettes de vie et nous ouvre des chemins d'espérance. Extrait«Toi, je suis sûr que tu es une fée...» L'enfant me lance des regards curieux, en même temps que doux. Infiniment doux et confortables. Il a passé sa petite tête par la porte entrebâillée, comme on entrouvre le ciel en visant un soleil en flammes. En plissant et clignant des yeux, aveuglé et émerveillé. J'aimerais lui sourire. «Pourquoi tu dis rien ? Tu t'appelles la fée comment ? Et c'est quoi tes pouvoirs ? Et qu'est-ce qu'elle fait une fée à l'hôpital ?» Ses questions m'amusent sans que j'aie moyen d'y répondre, ni même d'en rire. À l'intérieur, pourtant, je suis pleine d'éclats de rire, parcourue d'une joie chaude et entière. Qu'ai-je donc d'une fée ? Peut-être l'habit, vaporeux, blanc, ample comme une voile détendue en mal de vent, une toile de tente effondrée sur ses piquets brisés. La chemise de nuit me recouvre plus qu'elle ne me couvre ; pareille à une housse, elle avale au passage les bras et les pieds de mon trône médicalisé. Personne n'a pris le soin de me la boutonner dans le dos, elle n'est plus retenue que par mes épaules creuses. Je suis une montgolfière échouée à terre. Sans espoir d'envol, sans vent ni flamme dans le ventre. Je ressens pourtant que, pour lui, je suis fascinante. «Est-ce que les fées sont toujours vieilles comme toi ?» Il est trop mignon. Il doit avoir cinq ou six ans. Les boucles brunes de ses cheveux épais moutonnent au-dessus de lui, les plus longues, qui tombent sur son front, semblent s'enrouler à ses yeux en forme de billes de jais. Tout en lui est rond. Sa main potelée, appétissant reste d'enfance, s'approche de mon visage, empoigne gentiment mes cheveux blancs. «T'as des nuages sur la tête ! qu'il me dit en se perdant dedans, maladroitement. Comme mon papy, dans la chambre d'à côté... T'es une fée qui parle pas ? Allez, montre-moi ce que tu sais faire...» Quel miracle pourrais-je bien lui servir quand battre des cils relève pour moi des travaux d'Hercule ? Ses doigts glissent sur ma joue, ils la pincent doucement, avec un brin de malice. Ils me caressent, je ne l'effraie pas. Lui me rassure. «Pourquoi es-tu triste ? Les fées sont pas tristes normalement...» Afficher moinsAfficher plus

Lelait-Helo, David

Sur l'épaule de la nuit

3.8

(52)

17,30 €

Le Pitch

Sous mes cheveux blancs de neige et dans mon corps sec et noué comme l'écorce nue, je suis un paysage d'hiver que le plein soleil a fui, une terre de silence, immobile et stérile. Je suis vieille, plus vieille qu'il n'est d'ordinaire donné de l'être. Je suis née au coucher d'un siècle, ai vécu le long du suivant, et me retirerai au lever d'un troisième. Mais quand ? C'est long, trois siècles... Je m'abîme, m'émiette, sans jamais encore toucher le fin fond de mes jours. Je dois mourir, il le faut. Que l'on m'aide ! Sur la table de nuit, mon rang de perles enroulé sur lui-même : un serpent luisant, mystérieux. Lui seul connaît mon secret. C'était l'été d'une année de guerre, il y a plus longtemps que quiconque ne peut se souvenir : un amour de vingt-quatre heures qui devait changer ma vie... Nous n'étions pas dans le monde mais en périphérie du monde, au-dessus, en arrière, en dessous, tout contre mais clairement dissociés de lui. C'est cela que permet l'amour. Une apesanteur. Je vais vous conter ces vingt-quatre heures, ensuite je m'effacerai du monde. Finalement, j'aurai été éphémère comme l'est la trace de l'eau glacée sur la pierre brûlante. Ce pourrait être une fable, pourtant c'est la vraie vie, le temps qui s'enfuit et nos amours perdues qu'évoque l'auteur dans ce roman à tiroirs secrets. Une vieille dame qui porte en écharpe le don du bonheur dévoile ici d'étonnantes recettes de vie et nous ouvre des chemins d'espérance. Extrait«Toi, je suis sûr que tu es une fée...» L'enfant me lance des regards curieux, en même temps que doux. Infiniment doux et confortables. Il a passé sa petite tête par la porte entrebâillée, comme on entrouvre le ciel en visant un soleil en flammes. En plissant et clignant des yeux, aveuglé et émerveillé. J'aimerais lui sourire. «Pourquoi tu dis rien ? Tu t'appelles la fée comment ? Et c'est quoi tes pouvoirs ? Et qu'est-ce qu'elle fait une fée à l'hôpital ?» Ses questions m'amusent sans que j'aie moyen d'y répondre, ni même d'en rire. À l'intérieur, pourtant, je suis pleine d'éclats de rire, parcourue d'une joie chaude et entière. Qu'ai-je donc d'une fée ? Peut-être l'habit, vaporeux, blanc, ample comme une voile détendue en mal de vent, une toile de tente effondrée sur ses piquets brisés. La chemise de nuit me recouvre plus qu'elle ne me couvre ; pareille à une housse, elle avale au passage les bras et les pieds de mon trône médicalisé. Personne n'a pris le soin de me la boutonner dans le dos, elle n'est plus retenue que par mes épaules creuses. Je suis une montgolfière échouée à terre. Sans espoir d'envol, sans vent ni flamme dans le ventre. Je ressens pourtant que, pour lui, je suis fascinante. «Est-ce que les fées sont toujours vieilles comme toi ?» Il est trop mignon. Il doit avoir cinq ou six ans. Les boucles brunes de ses cheveux épais moutonnent au-dessus de lui, les plus longues, qui tombent sur son front, semblent s'enrouler à ses yeux en forme de billes de jais. Tout en lui est rond. Sa main potelée, appétissant reste d'enfance, s'approche de mon visage, empoigne gentiment mes cheveux blancs. «T'as des nuages sur la tête ! qu'il me dit en se perdant dedans, maladroitement. Comme mon papy, dans la chambre d'à côté... T'es une fée qui parle pas ? Allez, montre-moi ce que tu sais faire...» Quel miracle pourrais-je bien lui servir quand battre des cils relève pour moi des travaux d'Hercule ? Ses doigts glissent sur ma joue, ils la pincent doucement, avec un brin de malice. Ils me caressent, je ne l'effraie pas. Lui me rassure. «Pourquoi es-tu triste ? Les fées sont pas tristes normalement...» Afficher moinsAfficher plus