Le Contemplateur

Name: Le Contemplateur
Brand: Heaume, Stéphane
SKU: GD-9782843374562
Price: 0.99 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 4.0 (4 reviews)

4.0

(4)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Un homme. Un garçon mort, dans ses bras. La peur. La honte. L'amour. Un crime ? Stéphane Heaume a 36 ans, Le Contemplateur est son quatrième roman. Il a déjà publié : Le Clos Lothar (prix du jury Jean Giono, prix Emmanuel Roblès), Orkhidos et Le Fou de Printzberg. À propos du Clos Lothar : «Enfin, rappelle Stéphane Heaume dans ce premier roman atypique et fort réussi, lorsque l'art est mort, c'est l'humanité qui est en cendres.» L'ALSACE À propos à'Orkhidos : «Stéphane Heaume est un auteur d'une grande singularité, et son roman un des meilleurs de la rentrée.» ELLE À propos du Fou de Printzberg : «[Stéphane Heaume] garde une foi inébranlable dans la capacité de la littérature à transcender l'ordinaire et réenchanter le monde.» LE MAGAZINE LITTERAIRE Extrait Rouge. Collé, rugueux, tout ce sang qui coule,. immobile, de cette bouche de cristal. Les yeux se taisent. La peau se marbre sous la salopette bleue. Rouge, cette lave qui s'est figée au creux de l'oreille du garçon. Son visage lunaire intrigue. Le voici mort, stupide dans l'imprévu, gisant au pied du bureau brun, au milieu du décor acajou qui rit, ploie sous les livres alignés, muets mais frappés d'épouvante ; sa nuque brisée sur le velours d'un fauteuil, le buste à demi penché, les jambes allongées droit devant, tristes. Un tapis chuchote à son séant : «Je suis ton linceul de poussière», ses paumes ouvertes abdiquent et le soleil caresse ses cheveux blonds. L'or lumineux coule sur le front pâle, mais plus un souffle, plus un mouvement n'animent le petit ange foudroyé. Dans la pièce, hébété, un vieil homme regarde le garçon. Son costume gris, trop court, l'étrangle au cou. Cou flasque et tanné, craquelé de rides qu'il voudrait effacer. Comme ce drame. Trop tard. Lui vit. L'autre est mort, dans sa librairie. À trois heures de l'après-midi. Monsieur Combes remet en place sa mèche blanche sur son crâne. Ses mains se sont mises à danser. Et sa tête aussi danse. Tout l'étourdit : ces minutes qui viennent de s'écouler - gracieux affaissement de l'enfant chrysalide -, ce silence ombrageux qui paraît le trahir, le sourire torturé du commis maculé... Vite, il faut descendre fermer boutique, de peur que n'entre un client. Ce corps, personne ne doit le découvrir. Alerte ! L'alerte partout donnée par celui qui pénètre, monte et voit. Non. Personne ne doit découvrir. Descendre, mais point trop de bruit. Le parquet craque. Le libraire, dos voûté, quitte la mezzanine, ses poutres à la peau lambrissée. Sortie d'une poche, une clé brille à la lueur des bougies. Des ombres tanguent sur les murs mordorés. Un tour, deux tours dans la serrure. L'écriteau, sur la vitre, retourné : Fermé. La venelle est vide. Danger écarté. Le voilà en sûreté. Il se retourne, sur le qui-vive, et détaille cette pièce sombre où il fait si chaud, où l'air, épais, lui donne d'insupportables moiteurs. Suées. Le cuir noir des couvertures dégouline de reflets équivoques. Il y a des yeux derrière les reliures sages qui s'épaulent, impassibles. Qu'ont-ils donc vu ? Parleront-ils ? Naïf, Combes. Ton rictus crispé crie ta crainte. Tes livres seront complices; innombrables et mystérieux complices d'un drame qui te dérange. Le petit commis est mort dans sa salopette bleue. Coupable, Combes. Tu as choisi. Tu es maintenant coupable, muré dans ton silence, suspendu à tes soucis; rongé par le remords. Il faut cacher le corps, se débarrasser de cette chair endormie qui pourrait dénoncer. Combes remue entre les livres, tête baissée, veston serré : quelle cachette choisir ? Dehors, dans les ruelles du village, le Mal guette. On l'apercevrait, le vieillard répudié, traînant son cadavre comme on traîne son passé. Où aller ? Un puits ? Une forêt ? Si seulement il possédait un cabriolet ! Peut-être le Dr Germain pourrait-il lui prêter le sien, pour un jour, pour une nuit. Pour qui se sauve et s'enfuit, voilà l'attirail ! Le corps, à dix lieues enterré, pour touj Afficher moinsAfficher plus

Heaume, Stéphane

Le Contemplateur

4.0

(4)

1,49 €

15,30 € -90%

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Un homme. Un garçon mort, dans ses bras. La peur. La honte. L'amour. Un crime ? Stéphane Heaume a 36 ans, Le Contemplateur est son quatrième roman. Il a déjà publié : Le Clos Lothar (prix du jury Jean Giono, prix Emmanuel Roblès), Orkhidos et Le Fou de Printzberg. À propos du Clos Lothar : «Enfin, rappelle Stéphane Heaume dans ce premier roman atypique et fort réussi, lorsque l'art est mort, c'est l'humanité qui est en cendres.» L'ALSACE À propos à'Orkhidos : «Stéphane Heaume est un auteur d'une grande singularité, et son roman un des meilleurs de la rentrée.» ELLE À propos du Fou de Printzberg : «[Stéphane Heaume] garde une foi inébranlable dans la capacité de la littérature à transcender l'ordinaire et réenchanter le monde.» LE MAGAZINE LITTERAIRE Extrait Rouge. Collé, rugueux, tout ce sang qui coule,. immobile, de cette bouche de cristal. Les yeux se taisent. La peau se marbre sous la salopette bleue. Rouge, cette lave qui s'est figée au creux de l'oreille du garçon. Son visage lunaire intrigue. Le voici mort, stupide dans l'imprévu, gisant au pied du bureau brun, au milieu du décor acajou qui rit, ploie sous les livres alignés, muets mais frappés d'épouvante ; sa nuque brisée sur le velours d'un fauteuil, le buste à demi penché, les jambes allongées droit devant, tristes. Un tapis chuchote à son séant : «Je suis ton linceul de poussière», ses paumes ouvertes abdiquent et le soleil caresse ses cheveux blonds. L'or lumineux coule sur le front pâle, mais plus un souffle, plus un mouvement n'animent le petit ange foudroyé. Dans la pièce, hébété, un vieil homme regarde le garçon. Son costume gris, trop court, l'étrangle au cou. Cou flasque et tanné, craquelé de rides qu'il voudrait effacer. Comme ce drame. Trop tard. Lui vit. L'autre est mort, dans sa librairie. À trois heures de l'après-midi. Monsieur Combes remet en place sa mèche blanche sur son crâne. Ses mains se sont mises à danser. Et sa tête aussi danse. Tout l'étourdit : ces minutes qui viennent de s'écouler - gracieux affaissement de l'enfant chrysalide -, ce silence ombrageux qui paraît le trahir, le sourire torturé du commis maculé... Vite, il faut descendre fermer boutique, de peur que n'entre un client. Ce corps, personne ne doit le découvrir. Alerte ! L'alerte partout donnée par celui qui pénètre, monte et voit. Non. Personne ne doit découvrir. Descendre, mais point trop de bruit. Le parquet craque. Le libraire, dos voûté, quitte la mezzanine, ses poutres à la peau lambrissée. Sortie d'une poche, une clé brille à la lueur des bougies. Des ombres tanguent sur les murs mordorés. Un tour, deux tours dans la serrure. L'écriteau, sur la vitre, retourné : Fermé. La venelle est vide. Danger écarté. Le voilà en sûreté. Il se retourne, sur le qui-vive, et détaille cette pièce sombre où il fait si chaud, où l'air, épais, lui donne d'insupportables moiteurs. Suées. Le cuir noir des couvertures dégouline de reflets équivoques. Il y a des yeux derrière les reliures sages qui s'épaulent, impassibles. Qu'ont-ils donc vu ? Parleront-ils ? Naïf, Combes. Ton rictus crispé crie ta crainte. Tes livres seront complices; innombrables et mystérieux complices d'un drame qui te dérange. Le petit commis est mort dans sa salopette bleue. Coupable, Combes. Tu as choisi. Tu es maintenant coupable, muré dans ton silence, suspendu à tes soucis; rongé par le remords. Il faut cacher le corps, se débarrasser de cette chair endormie qui pourrait dénoncer. Combes remue entre les livres, tête baissée, veston serré : quelle cachette choisir ? Dehors, dans les ruelles du village, le Mal guette. On l'apercevrait, le vieillard répudié, traînant son cadavre comme on traîne son passé. Où aller ? Un puits ? Une forêt ? Si seulement il possédait un cabriolet ! Peut-être le Dr Germain pourrait-il lui prêter le sien, pour un jour, pour une nuit. Pour qui se sauve et s'enfuit, voilà l'attirail ! Le corps, à dix lieues enterré, pour touj Afficher moinsAfficher plus