Swing

Name: Swing
Brand: Chaperon, Jean-Yves
SKU: GD-9782843374142
Price: 4.54 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 4.0 (8 reviews)

4.0

(8)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

En 2002, un habitant de Philadelphie découvre par hasard, dans le grenier de sa maison, un tableau inconnu du peintre Joseph Gaignault, assassiné très jeune à Paris, au début des années 1920. Dans le monde de la peinture, cette découverte est un événement, car on ne connaît alors que quelques oeuvres de cet artiste brillant, rentré de la guerre de 1914-1918 si choqué par les combats que jamais il ne retoucha à ses pinceaux. Sur cette toile, qui semble être sa dernière, il a laissé une inscription : «Joseph Gaignault n'est pas un peintre.» S'agit-il d'un message de reniement ? Ou d'une provocation surréaliste ? Dans Swing, on balance entre l'Europe et l'Amérique en ces années du grand massacre : le jazz entrait à Montmartre, Picabia exposait à New York, Caruso chantait à San Francisco, un fils d'esclave d'Alabama devenait pilote de chasse dans le ciel de France, Jack Johnson entrait dans l'Histoire comme le premier boxeur noir champion du monde... Jean-Yves Chaperon est journaliste depuis 1977. Aujourd'hui sur la radio RTL, il présente la revue de presse du matin, ainsi qu'une émission de jazz hebdomadaire. Swing est son premier roman.ExtraitIl n'y a plus que les lettres pour essayer de comprendre, mais elles sont comme les vieilles gens : elles finissent par s'affaiblir aux articulations, elles s'usent aux plis, elles marchent de moins en moins, elles ont tout donné, elles ne servent plus, et plus rien n'en sortira. Lorsque je les ai sous les yeux, j'ai pourtant l'impression persistante que quelque chose se cache encore derrière. C'est sans doute parce que je me refuse à voir s'éteindre la lumière qu'elles projetaient. Mille fois je les ai relues, au point de pouvoir m'en réciter quelques-unes en chuchotant. Mais il me faut les regarder, les toucher surtout, tenir ces feuilles pliées, froissées et salies, pour en percevoir tous les signes. Lorsque je déchiffre à nouveau ces lettres d'une fille à notre mère, je perçois sous l'écriture violette des cachettes et des mensonges, peut-être ceux de son auteur, peut-être ceux des autres, qui rôdaient dans l'ombre. Je ne saurai jamais. Et ça n'a plus d'importance. Tout ce que je souhaite, et d'abord en égoïste, pour moi seule, c'est perpétuer l'intégrité de sa mémoire. Afficher moinsAfficher plus

Chaperon, Jean-Yves

Swing

4.0

(8)

3,95 €

Le Pitch

En 2002, un habitant de Philadelphie découvre par hasard, dans le grenier de sa maison, un tableau inconnu du peintre Joseph Gaignault, assassiné très jeune à Paris, au début des années 1920. Dans le monde de la peinture, cette découverte est un événement, car on ne connaît alors que quelques oeuvres de cet artiste brillant, rentré de la guerre de 1914-1918 si choqué par les combats que jamais il ne retoucha à ses pinceaux. Sur cette toile, qui semble être sa dernière, il a laissé une inscription : «Joseph Gaignault n'est pas un peintre.» S'agit-il d'un message de reniement ? Ou d'une provocation surréaliste ? Dans Swing, on balance entre l'Europe et l'Amérique en ces années du grand massacre : le jazz entrait à Montmartre, Picabia exposait à New York, Caruso chantait à San Francisco, un fils d'esclave d'Alabama devenait pilote de chasse dans le ciel de France, Jack Johnson entrait dans l'Histoire comme le premier boxeur noir champion du monde... Jean-Yves Chaperon est journaliste depuis 1977. Aujourd'hui sur la radio RTL, il présente la revue de presse du matin, ainsi qu'une émission de jazz hebdomadaire. Swing est son premier roman.ExtraitIl n'y a plus que les lettres pour essayer de comprendre, mais elles sont comme les vieilles gens : elles finissent par s'affaiblir aux articulations, elles s'usent aux plis, elles marchent de moins en moins, elles ont tout donné, elles ne servent plus, et plus rien n'en sortira. Lorsque je les ai sous les yeux, j'ai pourtant l'impression persistante que quelque chose se cache encore derrière. C'est sans doute parce que je me refuse à voir s'éteindre la lumière qu'elles projetaient. Mille fois je les ai relues, au point de pouvoir m'en réciter quelques-unes en chuchotant. Mais il me faut les regarder, les toucher surtout, tenir ces feuilles pliées, froissées et salies, pour en percevoir tous les signes. Lorsque je déchiffre à nouveau ces lettres d'une fille à notre mère, je perçois sous l'écriture violette des cachettes et des mensonges, peut-être ceux de son auteur, peut-être ceux des autres, qui rôdaient dans l'ombre. Je ne saurai jamais. Et ça n'a plus d'importance. Tout ce que je souhaite, et d'abord en égoïste, pour moi seule, c'est perpétuer l'intégrité de sa mémoire. Afficher moinsAfficher plus