Le bain et la douche froide

Name: Le bain et la douche froide
Brand: Richoz, Melanie
SKU: AV-9782832106013
Price: 0.99 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.8 (16 reviews)

3.8

(16)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

«Elle fait des va-et-vient le long de la petite plage, sans pouvoir s'arrêter. Elle essaie de rester calme. Elle est eau, elle est douceur. Mais rage à l'intérieur. Torrent. Pendant que sa voix sourit dans le combiné, pendant que sa voix d'ingénue ment, elle pleure.» Après ses deux premiers romans, Tourterelle (2012) et Mue (2013), parus aux Éditions Slatkine, Mélanie Richoz publie Le Bain et la Douche froide, un recueil de vingt-quatre nouvelles cruelles d'humanité.ExtraitMademoiselle Jupenlair Papa est chauffeur de poids lourd. Maman, vendeuse. «Avec CFC ?», lui a demandé sèchement la dame. Maman a acquiescé d'un timide hochement de tête et la dame a tracé une petite croix dans une case prévue à cet effet sur un document qu'elle recouvre d'annotations illisibles. Papa ne voulait pas d'une femme qui balance du cul en ville et qui excite les mâles en rut; alors à ma naissance, il y a onze ans, elle a laissé tomber la vente et s'est consacrée à son foyer, à nous. Jusqu'à l'année dernière, elle faisait le ménage, la lessive, la vaisselle et les courses. Sur le petit meuble à l'entrée, il y avait toujours un bouquet de fleurs fraîchement cueillies qui parfumait le corridor. Mais plus maintenant. Maintenant, le vase est vide, sale et vide, elle dort jusqu'à midi et pleure le reste de la journée. À moi, ça ne me pose pas de problème majeur, je me débrouille très bien toute seule. Le matin, sur la table étoilée de miettes et de soleils collants dessinés par les culs de bouteilles de la veille, je nous prépare le petit déjeuner, à Prisca et moi : un bol de céréales avec du lait, c'est pas sorcier. Et le soir, pareil. Ça me déboulonne quand même le coeur de partir à l'école sans la voir, sans l'embrasser. J'arrive pas à m'y habituer. Avant, c'était pas comme ça. L'amour de maman sentait le chocolat chaud et les tartines au miel. Je peux pas la réveiller, parce que quand elle dort, elle a l'air bien. En paix. Le sommeil gomme ses traits tristesse, et ses paupières en boucliers la protègent de la réalité. Je me dis que peut-être elle rêve à de belles choses. Et ça me donne le courage de m'en aller. Sur la pointe des pieds. En répétant à Prisca de se dépêcher, d'attacher ses chaussures, de remonter la fermeture Éclair de sa veste, de ne pas oublier son goûter, de fermer son sac à dos, de chu-cho-ter-s'il-te-plaît-et-de-ne-pas-claquer-la-porte. Les petites soeurs, ça s'en fiche des autres, ça ne pense qu'à rire et jouer. Ça n'a pas de souci. Parfois, j'ai peur de ne plus jamais la revoir, de rentrer de l'école et qu'elle soit partie, ou morte. Je l'aime, maman. Elle nous aime aussi. Bien qu'elle ne sache plus nous le montrer, je sens son amour. Fragile. Fendu comme un verre brisé qui tient encore en un morceau, et qui pourrait éclater et nous blesser. J'ai besoin d'elle, j'ai besoin qu'elle m'explique la vie de femme; ça me tracasse, ce sang qui devrait bientôt s'écouler d'entre mes cuisses. J'ai besoin qu'elle m'en parle même si je sais qu'elle le fera pas. Elle parle pas, maman. Elle a l'art du silence. Afficher moinsAfficher plus

Richoz, Melanie

Le bain et la douche froide

3.8

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5,95 €

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Le Pitch

«Elle fait des va-et-vient le long de la petite plage, sans pouvoir s'arrêter. Elle essaie de rester calme. Elle est eau, elle est douceur. Mais rage à l'intérieur. Torrent. Pendant que sa voix sourit dans le combiné, pendant que sa voix d'ingénue ment, elle pleure.» Après ses deux premiers romans, Tourterelle (2012) et Mue (2013), parus aux Éditions Slatkine, Mélanie Richoz publie Le Bain et la Douche froide, un recueil de vingt-quatre nouvelles cruelles d'humanité.ExtraitMademoiselle Jupenlair Papa est chauffeur de poids lourd. Maman, vendeuse. «Avec CFC ?», lui a demandé sèchement la dame. Maman a acquiescé d'un timide hochement de tête et la dame a tracé une petite croix dans une case prévue à cet effet sur un document qu'elle recouvre d'annotations illisibles. Papa ne voulait pas d'une femme qui balance du cul en ville et qui excite les mâles en rut; alors à ma naissance, il y a onze ans, elle a laissé tomber la vente et s'est consacrée à son foyer, à nous. Jusqu'à l'année dernière, elle faisait le ménage, la lessive, la vaisselle et les courses. Sur le petit meuble à l'entrée, il y avait toujours un bouquet de fleurs fraîchement cueillies qui parfumait le corridor. Mais plus maintenant. Maintenant, le vase est vide, sale et vide, elle dort jusqu'à midi et pleure le reste de la journée. À moi, ça ne me pose pas de problème majeur, je me débrouille très bien toute seule. Le matin, sur la table étoilée de miettes et de soleils collants dessinés par les culs de bouteilles de la veille, je nous prépare le petit déjeuner, à Prisca et moi : un bol de céréales avec du lait, c'est pas sorcier. Et le soir, pareil. Ça me déboulonne quand même le coeur de partir à l'école sans la voir, sans l'embrasser. J'arrive pas à m'y habituer. Avant, c'était pas comme ça. L'amour de maman sentait le chocolat chaud et les tartines au miel. Je peux pas la réveiller, parce que quand elle dort, elle a l'air bien. En paix. Le sommeil gomme ses traits tristesse, et ses paupières en boucliers la protègent de la réalité. Je me dis que peut-être elle rêve à de belles choses. Et ça me donne le courage de m'en aller. Sur la pointe des pieds. En répétant à Prisca de se dépêcher, d'attacher ses chaussures, de remonter la fermeture Éclair de sa veste, de ne pas oublier son goûter, de fermer son sac à dos, de chu-cho-ter-s'il-te-plaît-et-de-ne-pas-claquer-la-porte. Les petites soeurs, ça s'en fiche des autres, ça ne pense qu'à rire et jouer. Ça n'a pas de souci. Parfois, j'ai peur de ne plus jamais la revoir, de rentrer de l'école et qu'elle soit partie, ou morte. Je l'aime, maman. Elle nous aime aussi. Bien qu'elle ne sache plus nous le montrer, je sens son amour. Fragile. Fendu comme un verre brisé qui tient encore en un morceau, et qui pourrait éclater et nous blesser. J'ai besoin d'elle, j'ai besoin qu'elle m'explique la vie de femme; ça me tracasse, ce sang qui devrait bientôt s'écouler d'entre mes cuisses. J'ai besoin qu'elle m'en parle même si je sais qu'elle le fera pas. Elle parle pas, maman. Elle a l'art du silence. Afficher moinsAfficher plus