Le mystère Primrose

Name: Le mystère Primrose
Brand: Mestron, Hervé
SKU: PR-9782812601675
Price: 3.36 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.5 (9 reviews)

3.5

(9)

Audience : Jeunesse - A partir de 9 ans

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Une fois de plus, Hippolyte se retrouve bien seul dans sa vie de nomade : ses parents, chanteurs d’opéra, viennent de s’installer à Lille pour quelques mois. Dans sa rencontre avec une vieille dame très bizarre et un écrivain tout aussi étrange, il va être entraîné dans une série d’aventures, où son imagination va peut-être lui jouer des tours… Un roman qui conjugue à la fois une enquête et une réflexion sur l’écriture. Extrait Elle avait décidé que c'était son anniversaire. Quatre-vingt-dix ans, cela faisait neuf carottes bio, aux mèches maculées de terre, plantées dans un cake aux fruits. Marguerite essaya en vain de les allumer et se brûla les doigts avec le briquet en surchauffe. Elle pesta contre le maraîcher. Au prix où étaient les bougies AB, elles ne s'allumaient même pas ! Voilà, la fête était ratée. C'était la faute de ces gens qui font pousser des carottes n'importe comment. Marguerite se coupa une part de gâteau et le désagrégea lentement. Une bouchée après l'autre, arrosée d'une tisane. La radio ronronnait. Un pianiste italien jouait Chopin. Nocturne n° 2, en mi bémol majeur. Hier encore, elle avait trouvé un chat mort devant sa porte. Elle ne comprenait pas pourquoi on abandonnait des bêtes crevées sur son paillasson. Tous les jours, elle recueillait un chat transformé en ange. Récemment, un jeune homme lui avait proposé de lui racheter son appartement. Marguerite lui avait offert une tasse de thé. Vendre son appartement ? Elle avait marqué un temps de réflexion et le garçon lui avait demandé de réfléchir. Elle avait essayé de s'imaginer ailleurs, peut-être dans le sud. Mais elle ne connaissait personne dans le sud. Ici, à Lille, elle avait ses repères, son boucher, sa pharmacie. Et madame Jeanlain, veuve elle aussi, qui n'habitait pas loin, et qui avait besoin de quelqu'un parfois pour lui tenir compagnie. Il était midi. L'heure de se coucher. S'arrêtant devant la photo d'un homme qui trônait sur le buffet, elle chuchota : - Bonne nuit, mon petit. Afficher moinsAfficher plus

Mestron, Hervé

Le mystère Primrose

3.5

(9)

Indisponible

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Une fois de plus, Hippolyte se retrouve bien seul dans sa vie de nomade : ses parents, chanteurs d’opéra, viennent de s’installer à Lille pour quelques mois. Dans sa rencontre avec une vieille dame très bizarre et un écrivain tout aussi étrange, il va être entraîné dans une série d’aventures, où son imagination va peut-être lui jouer des tours… Un roman qui conjugue à la fois une enquête et une réflexion sur l’écriture. Extrait Elle avait décidé que c'était son anniversaire. Quatre-vingt-dix ans, cela faisait neuf carottes bio, aux mèches maculées de terre, plantées dans un cake aux fruits. Marguerite essaya en vain de les allumer et se brûla les doigts avec le briquet en surchauffe. Elle pesta contre le maraîcher. Au prix où étaient les bougies AB, elles ne s'allumaient même pas ! Voilà, la fête était ratée. C'était la faute de ces gens qui font pousser des carottes n'importe comment. Marguerite se coupa une part de gâteau et le désagrégea lentement. Une bouchée après l'autre, arrosée d'une tisane. La radio ronronnait. Un pianiste italien jouait Chopin. Nocturne n° 2, en mi bémol majeur. Hier encore, elle avait trouvé un chat mort devant sa porte. Elle ne comprenait pas pourquoi on abandonnait des bêtes crevées sur son paillasson. Tous les jours, elle recueillait un chat transformé en ange. Récemment, un jeune homme lui avait proposé de lui racheter son appartement. Marguerite lui avait offert une tasse de thé. Vendre son appartement ? Elle avait marqué un temps de réflexion et le garçon lui avait demandé de réfléchir. Elle avait essayé de s'imaginer ailleurs, peut-être dans le sud. Mais elle ne connaissait personne dans le sud. Ici, à Lille, elle avait ses repères, son boucher, sa pharmacie. Et madame Jeanlain, veuve elle aussi, qui n'habitait pas loin, et qui avait besoin de quelqu'un parfois pour lui tenir compagnie. Il était midi. L'heure de se coucher. S'arrêtant devant la photo d'un homme qui trônait sur le buffet, elle chuchota : - Bonne nuit, mon petit. Afficher moinsAfficher plus