La princesse blanche serie #1

La princesse blanche

Name: La princesse blanche
Brand: Gregory, Philippa
SKU: AV-9782755617009
Price: 5.82 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 4.2 (145 reviews)

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Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Philippa Gregory transcende la vérité historique de la royauté anglaise en une saga digne de Game of Thrones : sexy, scandaleuse et addictive La Princesse Blanche clôture la saga historique de Philippa Gregory sur la Guerre des Deux- Roses. Ce conflit historique de premier ordre pour la succession du trône d'Angleterre se déroule entre 1455 et 1485, entre deux maisons : les Lancastre et les York. L'emblème de la maison de Lancastre était la rose rouge, tandis que celui des York était la rose blanche, ce qui donna son nom à cette guerre, mais aussi au roman de Philippa Gregory. L'auteur raconte la fin de cette guerre et ses conséquences, à travers le regard de la princesse Elisabeth York (rose blanche) dont le mariage forcé avec Henri VII (victorieux contre Richard III, qu'elle aimait et aurait dû épouser), met fin à la guerre des Deux-Roses et la couronne reine. Son avenir ne sera pourtant pas radieux : ses deux frères Richard et Édouard, sont présumés morts. Elle doit faire face aux intrigues de cour. D'un côté, sa mère fomente des rébellions pour reconquérir le trône. De l'autre, la mère d'Henri prend toutes les décisions à la place de son fils. De plus, plusieurs révoltes menées par des imposteurs se prétendant prince d'York viennent troubler l'équilibre si précaire de la couronne. La fin de la Guerre des Deux-Roses, souvent considérée comme le passage entre le Moyen Âge et l'époque moderne, moment fondateur pour l'État anglais, est ici racontée avec brio par l'une des plus talentueuse romancière du genre, qui choisit de faire parler les femmes que l'Histoire a trop souvent tendance à oublier. Extrait CHÂTEAU DE SHERIFF HUTTON, YORKSHIRE, AUTOMNE 1485 Si seulement je pouvais cesser de rêver. Je suis si fatiguée ; je ne désire qu'une chose : dormir. Dormir toute la journée, du matin au soir qui, chaque fois, tombe malheureusement un peu plus tôt. Le jour, je cherche en vain le sommeil ; la nuit, je lutte pour lui échapper. Dans ses appartements sombres et silencieux, j'observe la bougie, sur son chandelier d'or, qui se consume lentement au fil des heures alors qu'il ne verra jamais plus le soleil se lever. Chaque jour à midi, les serviteurs allument un nouveau cierge ; les heures s'écoulent, l'une après l'autre. Le temps me paraît si long tandis qu'il ne représente désormais plus rien pour lui, plongé dans les ténèbres éternelles, intemporelles. Je passe la journée à attendre la lente tombée de la nuit morne et le glas funèbre de la cloche des compiles. Je vais alors prier pour lui dans la chapelle, même s'il n'entendra jamais plus mes murmures ni les douces psalmodies des prêtres. Je peux ensuite aller me coucher. Cependant, une fois dans mon lit, je n'ose pas m'endormir car mes rêves me sont insupportables. Je rêve de lui. Sans cesse. Toute la journée, je porte un masque : sourire radieux, yeux brillants, peau parcheminée, fine comme du papier. D'une voix douce et argentine, je prononce des paroles dénuées de sens et, parfois, quand il le faut, je vais jusqu'à chanter. Le soir, je me laisse tomber dans mon lit comme si je me noyais dans les profondeurs ; je sombre dans les abîmes et les eaux m'emportent telle une sirène. L'espace d'un instant, j'éprouve un immense soulagement comme si, immergé, mon chagrin pouvait s'écouler, comme si Lethe, le fleuve de l'oubli, effaçait ma mémoire et m'entraînait dans la grotte du sommeil ; mais c'est alors que surgissent les rêves. Je ne rêve pas de sa mort - le voir périr au combat serait le pire des tourments. Je ne rêve jamais de la bataille. Je ne le vois pas se frayer un dernier passage à coups d'épée au coeur même de la garde d'Henri Tudor. Je ne vois pas les troupes de Thomas Stanley fondre sur lui et l'enfouir sous les sabots de leurs montures tandis que, désarçonné, le bras droit affaibli, succombant sous une charge de cavalerie implacable, il s'écrie : «Trahison ! Trahison ! Trahison !» Je ne vois pas William Stanley ôter la c Afficher moinsAfficher plus

Gregory, Philippa

La princesse blanche serie #1

La princesse blanche

4.2

(145)

6,95 €

19,95 € -65%

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Philippa Gregory transcende la vérité historique de la royauté anglaise en une saga digne de Game of Thrones : sexy, scandaleuse et addictive La Princesse Blanche clôture la saga historique de Philippa Gregory sur la Guerre des Deux- Roses. Ce conflit historique de premier ordre pour la succession du trône d'Angleterre se déroule entre 1455 et 1485, entre deux maisons : les Lancastre et les York. L'emblème de la maison de Lancastre était la rose rouge, tandis que celui des York était la rose blanche, ce qui donna son nom à cette guerre, mais aussi au roman de Philippa Gregory. L'auteur raconte la fin de cette guerre et ses conséquences, à travers le regard de la princesse Elisabeth York (rose blanche) dont le mariage forcé avec Henri VII (victorieux contre Richard III, qu'elle aimait et aurait dû épouser), met fin à la guerre des Deux-Roses et la couronne reine. Son avenir ne sera pourtant pas radieux : ses deux frères Richard et Édouard, sont présumés morts. Elle doit faire face aux intrigues de cour. D'un côté, sa mère fomente des rébellions pour reconquérir le trône. De l'autre, la mère d'Henri prend toutes les décisions à la place de son fils. De plus, plusieurs révoltes menées par des imposteurs se prétendant prince d'York viennent troubler l'équilibre si précaire de la couronne. La fin de la Guerre des Deux-Roses, souvent considérée comme le passage entre le Moyen Âge et l'époque moderne, moment fondateur pour l'État anglais, est ici racontée avec brio par l'une des plus talentueuse romancière du genre, qui choisit de faire parler les femmes que l'Histoire a trop souvent tendance à oublier. Extrait CHÂTEAU DE SHERIFF HUTTON, YORKSHIRE, AUTOMNE 1485 Si seulement je pouvais cesser de rêver. Je suis si fatiguée ; je ne désire qu'une chose : dormir. Dormir toute la journée, du matin au soir qui, chaque fois, tombe malheureusement un peu plus tôt. Le jour, je cherche en vain le sommeil ; la nuit, je lutte pour lui échapper. Dans ses appartements sombres et silencieux, j'observe la bougie, sur son chandelier d'or, qui se consume lentement au fil des heures alors qu'il ne verra jamais plus le soleil se lever. Chaque jour à midi, les serviteurs allument un nouveau cierge ; les heures s'écoulent, l'une après l'autre. Le temps me paraît si long tandis qu'il ne représente désormais plus rien pour lui, plongé dans les ténèbres éternelles, intemporelles. Je passe la journée à attendre la lente tombée de la nuit morne et le glas funèbre de la cloche des compiles. Je vais alors prier pour lui dans la chapelle, même s'il n'entendra jamais plus mes murmures ni les douces psalmodies des prêtres. Je peux ensuite aller me coucher. Cependant, une fois dans mon lit, je n'ose pas m'endormir car mes rêves me sont insupportables. Je rêve de lui. Sans cesse. Toute la journée, je porte un masque : sourire radieux, yeux brillants, peau parcheminée, fine comme du papier. D'une voix douce et argentine, je prononce des paroles dénuées de sens et, parfois, quand il le faut, je vais jusqu'à chanter. Le soir, je me laisse tomber dans mon lit comme si je me noyais dans les profondeurs ; je sombre dans les abîmes et les eaux m'emportent telle une sirène. L'espace d'un instant, j'éprouve un immense soulagement comme si, immergé, mon chagrin pouvait s'écouler, comme si Lethe, le fleuve de l'oubli, effaçait ma mémoire et m'entraînait dans la grotte du sommeil ; mais c'est alors que surgissent les rêves. Je ne rêve pas de sa mort - le voir périr au combat serait le pire des tourments. Je ne rêve jamais de la bataille. Je ne le vois pas se frayer un dernier passage à coups d'épée au coeur même de la garde d'Henri Tudor. Je ne vois pas les troupes de Thomas Stanley fondre sur lui et l'enfouir sous les sabots de leurs montures tandis que, désarçonné, le bras droit affaibli, succombant sous une charge de cavalerie implacable, il s'écrie : «Trahison ! Trahison ! Trahison !» Je ne vois pas William Stanley ôter la c Afficher moinsAfficher plus