Un autre monde

Name: Un autre monde
Brand: Kingsolver, Barbara
SKU: GD-9782743621230
Price: 5.95 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.9 (164 reviews)

3.9

(164)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Né aux Etats-Unis, élevé au Mexique, Harrison William Shepherd n'a jamais trouvé de foyer. Les petits carnets qu'il tient chaque jour sont sa seule raison d'être. Au hasard de ses déambulations sur un marché de Mexico, dans les années 30, il croise une femme couverte de bijoux et de tissus bariolés qui l'ensorcelle. Il ne sait pas qu'elle est peintre, qu'il va devenir son cuisinier et son confident. Et qu'elle va instiller en lui un incroyable souffle de vie. C'est ainsi qu'il pénètre dans la maison de Frieda Kahlo et de Diego Rivera et rencontre Trotsky en exil. Shepherd lie, malgré lui, son sort à l'art et la révolution. A travers un bouleversant portrait d'artiste, Barbara Kingsolver nous plonge au coeur des événements les plus tumultueux du XXe siècle. En restituant la part mystérieuse d'une vie, Barbara Kingsolver concilie avec brio intentions politiques et littéraires. Un livre important mais surtout enivrant. Lyrique, caustique et savamment construit. (Le Monde) Extrait ISLA PIXOL, MEXIQUE, 1929 Au commencement étaient les hurleurs. Ils démarraient toujours leur tapage dès la première heure de l'aube, juste au moment où l'ourlet du ciel commence à blanchir. Un seul d'entre eux donnait le signal du départ : un gémissement cadencé, forcé, régulier comme une lame de scie. Le vacarme en réveillait d'autres à proximité qui, à leur tour, se mettaient à vociférer au rythme du même air monstrueux. Bientôt les formidables hurlements de gorge étaient renvoyés par d'autres arbres, plus loin le long de la plage, jusqu'à ce que la jungle tout entière ne soit plus qu'une masse d'arbres rugissants. Comme cela était au commencement, cela est tous les matins du monde. Le garçon et sa mère croyaient que c'étaient des diables aux yeux en soucoupes qui criaient dans ces arbres, qu'ils se disputaient le droit territorial de consommer de la chair humaine. La première année, après être venus s'installer au Mexique dans la maison d'Enrique, ils se réveillaient tous les jours à l'aube, terrifiés, au son des hurlements. Parfois elle dévalait le long couloir carrelé et apparaissait à la porte de la chambre de son fils, cheveux défaits ; ses pieds dans le lit comme des poissons glacés ; le couvre-lit au crochet qu'elle enroulait autour de leurs corps comme une toile d'araignée. Elle écoutait. La vie ici aurait dû être un livre d'histoires. C'est ce qu'elle lui avait promis, dans la froide petite chambre là-bas en Virginie, Amérique du Nord : s'ils fuyaient au Mexique avec Enrique, elle deviendrait peut-être la femme d'un homme riche et son fils serait le jeune seigneur, dans une hacienda entourée de champs d'ananas. L'île serait encerclée par un ruban de mer brillant comme un anneau de mariage et, quelque part sur le continent, se trouvait son joyau, les champs de pétrole d'où Enrique tirait sa fortune. Mais le conte de fées était Le Prisonnier de Zenda. Il n'était pas un jeune seigneur, et sa mère, après de longs mois, n'avait toujours pas été demandée en mariage. Enrique était leur ravisseur, il observait leur terreur d'un oeil indifférent en avalant son petit-déjeuner. «Ces hurlements, ce sont les aullaros», disait-il, alors que de ses doigts bagués il dégageait sa serviette blanche de son anneau d'argent, la posait sur ses genoux et attaquait son petit-déjeuner avec son couteau et sa fourchette. «Ils se hurlent après pour délimiter leur territoire avant de partir chasser leur nourriture.» Revue de presse Née en 1955, très lue outre-Atlantique, Barbara Kingsolver, auteur des Yeux dans les arbres (Rivages, 1999), n'a jamais fait mystère du mélange de ses intentions politiques et littéraires. Et ici, c'est bel et bien de l'identité nationale américaine qu'il s'agit. Entre autres choses. Absurde, contradictoire, très loin du mythe des pionniers ou de la reconstruction épique qui suivit la guerre de Sécession, cette identité est au coeur d'une farce et d'un pastiche. Abondance de détails vraisemblables, évén Afficher moinsAfficher plus

Kingsolver, Barbara

Un autre monde

3.9

(164)

7,45 €

24,95 € -70%

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Né aux Etats-Unis, élevé au Mexique, Harrison William Shepherd n'a jamais trouvé de foyer. Les petits carnets qu'il tient chaque jour sont sa seule raison d'être. Au hasard de ses déambulations sur un marché de Mexico, dans les années 30, il croise une femme couverte de bijoux et de tissus bariolés qui l'ensorcelle. Il ne sait pas qu'elle est peintre, qu'il va devenir son cuisinier et son confident. Et qu'elle va instiller en lui un incroyable souffle de vie. C'est ainsi qu'il pénètre dans la maison de Frieda Kahlo et de Diego Rivera et rencontre Trotsky en exil. Shepherd lie, malgré lui, son sort à l'art et la révolution. A travers un bouleversant portrait d'artiste, Barbara Kingsolver nous plonge au coeur des événements les plus tumultueux du XXe siècle. En restituant la part mystérieuse d'une vie, Barbara Kingsolver concilie avec brio intentions politiques et littéraires. Un livre important mais surtout enivrant. Lyrique, caustique et savamment construit. (Le Monde) Extrait ISLA PIXOL, MEXIQUE, 1929 Au commencement étaient les hurleurs. Ils démarraient toujours leur tapage dès la première heure de l'aube, juste au moment où l'ourlet du ciel commence à blanchir. Un seul d'entre eux donnait le signal du départ : un gémissement cadencé, forcé, régulier comme une lame de scie. Le vacarme en réveillait d'autres à proximité qui, à leur tour, se mettaient à vociférer au rythme du même air monstrueux. Bientôt les formidables hurlements de gorge étaient renvoyés par d'autres arbres, plus loin le long de la plage, jusqu'à ce que la jungle tout entière ne soit plus qu'une masse d'arbres rugissants. Comme cela était au commencement, cela est tous les matins du monde. Le garçon et sa mère croyaient que c'étaient des diables aux yeux en soucoupes qui criaient dans ces arbres, qu'ils se disputaient le droit territorial de consommer de la chair humaine. La première année, après être venus s'installer au Mexique dans la maison d'Enrique, ils se réveillaient tous les jours à l'aube, terrifiés, au son des hurlements. Parfois elle dévalait le long couloir carrelé et apparaissait à la porte de la chambre de son fils, cheveux défaits ; ses pieds dans le lit comme des poissons glacés ; le couvre-lit au crochet qu'elle enroulait autour de leurs corps comme une toile d'araignée. Elle écoutait. La vie ici aurait dû être un livre d'histoires. C'est ce qu'elle lui avait promis, dans la froide petite chambre là-bas en Virginie, Amérique du Nord : s'ils fuyaient au Mexique avec Enrique, elle deviendrait peut-être la femme d'un homme riche et son fils serait le jeune seigneur, dans une hacienda entourée de champs d'ananas. L'île serait encerclée par un ruban de mer brillant comme un anneau de mariage et, quelque part sur le continent, se trouvait son joyau, les champs de pétrole d'où Enrique tirait sa fortune. Mais le conte de fées était Le Prisonnier de Zenda. Il n'était pas un jeune seigneur, et sa mère, après de longs mois, n'avait toujours pas été demandée en mariage. Enrique était leur ravisseur, il observait leur terreur d'un oeil indifférent en avalant son petit-déjeuner. «Ces hurlements, ce sont les aullaros», disait-il, alors que de ses doigts bagués il dégageait sa serviette blanche de son anneau d'argent, la posait sur ses genoux et attaquait son petit-déjeuner avec son couteau et sa fourchette. «Ils se hurlent après pour délimiter leur territoire avant de partir chasser leur nourriture.» Revue de presse Née en 1955, très lue outre-Atlantique, Barbara Kingsolver, auteur des Yeux dans les arbres (Rivages, 1999), n'a jamais fait mystère du mélange de ses intentions politiques et littéraires. Et ici, c'est bel et bien de l'identité nationale américaine qu'il s'agit. Entre autres choses. Absurde, contradictoire, très loin du mythe des pionniers ou de la reconstruction épique qui suivit la guerre de Sécession, cette identité est au coeur d'une farce et d'un pastiche. Abondance de détails vraisemblables, évén Afficher moinsAfficher plus