Le Chant du papillon

Name: Le Chant du papillon
Brand: Bordes, Gilbert
SKU: AV-9782714446299
Price: 2.23 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.8 (60 reviews)

3.8

(60)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur 1940, entre le Montmartre de Doisneau et un petit village du Bordelais. La difficile adaptation à la campagne d'un enfant hanté par le souvenir de sa mère disparue, arrêtée par la Gestapo à Paris.Arnaud, 11 ans, n'a jamais quitté Paris, où il est né. C'est depuis les fenêtres de son immeuble, réfugié chez sa voisine, qu'il a aperçu deux hommes emmener sa mère. Depuis, ce souvenir le hante. Il est alors recueilli chez ses grands-parents maternels, de rudes paysans de la région bordelaise. Marguerite, sa grand-mère, ne montre aucune tendresse envers ce petit-fils dont elle ne connaît pas le père. Elle l'envoie garder les moutons et lui fait faire de menus travaux à la ferme. La vie est dure à Lussac, et elle ne fait pas de cadeaux. Outre son pied bot, qui lui attire de violentes moqueries, Arnaud souffre des remarques virulentes sur sa mère que tout le monde, dans le village, traite de prostituée. Mais, peu à peu, l'enfant va s'habituer à son environnement campagnard, se lier d'amitié avec une petite voisine, et gagner l'affection des siens. Pourtant, un secret plane à Lussac, secret qui pourrait bien être lié au passé de sa mère... Pourquoi celle-ci n'est-elle jamais revenue au village et a-t-elle rompu tout lien avec ses parents ? Pourquoi le châtelain voue-t-il une telle haine envers son grand-père ? Extrait Le train arrivait en gare de Périgueux. Arnaud n'avait pas bougé de son siège depuis le départ de Paris, très tôt ce matin-là. Sa vie recommençait une fois de plus, mais cette fois il avait conscience qu'elle allait prendre un tournant décisif. Arnaud avait onze ans ; la tête ronde, les cheveux noirs en broussaille sous sa casquette grise. Né rue de Clignancourt, dans le 18e arrondissement, il avait été élevé par sa mère, seule, mais ça ne lui avait pas pesé : tous les habitants de l'immeuble étaient sa famille. L'Occupation n'avait pas changé grand-chose pour lui, jusqu'à ce que sa mère soit arrêtée parce qu'elle volait des documents secrets pour les transmettre aux résistants du général de Gaulle. C'était en 1944, cinq ans auparavant. Le train s'arrêta. Les voyageurs prirent leurs bagages et formèrent une file dans l'allée centrale. Arnaud resta à sa place. Son coeur battait très fort, ses doigts tremblaient, il avait la bouche sèche. Le convoi stoppa et les portes s'ouvrirent. Comme personne ne faisait attention à lui, Arnaud se leva à son tour pour prendre sa valise posée sur le porte-bagages au-dessus de sa tête. Son déhanchement attira le regard d'un contrôleur. - Tu veux que je t'aide ? Donne ta valise. - Ce n'est pas la peine. Merci, monsieur. Il descendit du mieux qu'il pouvait les marches vraiment trop hautes. La lumière intense l'éblouissait. Après six heures de train, lui qui n'avait jamais quitté Paris débarquait en pays inconnu. Ne lui avait-on pas dit que les gens du Périgord parlaient une langue qu'il ne comprendrait pas ? Regardant sur la carte de France où se trouvait cette province, il en avait eu le vertige. Pourtant, c'était là qu'était née sa mère, là que vivaient ses grands-parents dont il ne savait rien sinon qu'ils n'avaient jamais répondu aux lettres qu'il leur avait écrites. Le haut-parleur annonça que le jeune Arnaud Bussières était attendu par sa grand-mère près du guichet de vente des billets. Sa valise à la main, Arnaud regarda autour de lui et remarqua, sur sa droite, une femme qui semblait attendre quelqu'un. Grande, bâtie comme un homme, son large visage sanguin rappelait celui de Danton dans son livre d'histoire. Elle était vêtue d'un long tablier bleu à fleurs blanches et d'une sorte de veste noire, trop courte. - Arnaud Bussières, c'est toi ? demanda-t-elle d'une voix pleine d'autorité. Arnaud tenta de sourire. Sa valise était vraiment très lourde. - On m'avait pas dit que tu étais boiteux ! Du regard, Marguerite Bussières examinait le gamin de la tête aux pieds comme un marchand de bestiaux l'aurait fait avec une vache. - On se connaît pas. C'e Afficher moinsAfficher plus

Collectif

Le Chant du papillon

3.8

(60)

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Le Pitch

Présentation de l'éditeur 1940, entre le Montmartre de Doisneau et un petit village du Bordelais. La difficile adaptation à la campagne d'un enfant hanté par le souvenir de sa mère disparue, arrêtée par la Gestapo à Paris.Arnaud, 11 ans, n'a jamais quitté Paris, où il est né. C'est depuis les fenêtres de son immeuble, réfugié chez sa voisine, qu'il a aperçu deux hommes emmener sa mère. Depuis, ce souvenir le hante. Il est alors recueilli chez ses grands-parents maternels, de rudes paysans de la région bordelaise. Marguerite, sa grand-mère, ne montre aucune tendresse envers ce petit-fils dont elle ne connaît pas le père. Elle l'envoie garder les moutons et lui fait faire de menus travaux à la ferme. La vie est dure à Lussac, et elle ne fait pas de cadeaux. Outre son pied bot, qui lui attire de violentes moqueries, Arnaud souffre des remarques virulentes sur sa mère que tout le monde, dans le village, traite de prostituée. Mais, peu à peu, l'enfant va s'habituer à son environnement campagnard, se lier d'amitié avec une petite voisine, et gagner l'affection des siens. Pourtant, un secret plane à Lussac, secret qui pourrait bien être lié au passé de sa mère... Pourquoi celle-ci n'est-elle jamais revenue au village et a-t-elle rompu tout lien avec ses parents ? Pourquoi le châtelain voue-t-il une telle haine envers son grand-père ? Extrait Le train arrivait en gare de Périgueux. Arnaud n'avait pas bougé de son siège depuis le départ de Paris, très tôt ce matin-là. Sa vie recommençait une fois de plus, mais cette fois il avait conscience qu'elle allait prendre un tournant décisif. Arnaud avait onze ans ; la tête ronde, les cheveux noirs en broussaille sous sa casquette grise. Né rue de Clignancourt, dans le 18e arrondissement, il avait été élevé par sa mère, seule, mais ça ne lui avait pas pesé : tous les habitants de l'immeuble étaient sa famille. L'Occupation n'avait pas changé grand-chose pour lui, jusqu'à ce que sa mère soit arrêtée parce qu'elle volait des documents secrets pour les transmettre aux résistants du général de Gaulle. C'était en 1944, cinq ans auparavant. Le train s'arrêta. Les voyageurs prirent leurs bagages et formèrent une file dans l'allée centrale. Arnaud resta à sa place. Son coeur battait très fort, ses doigts tremblaient, il avait la bouche sèche. Le convoi stoppa et les portes s'ouvrirent. Comme personne ne faisait attention à lui, Arnaud se leva à son tour pour prendre sa valise posée sur le porte-bagages au-dessus de sa tête. Son déhanchement attira le regard d'un contrôleur. - Tu veux que je t'aide ? Donne ta valise. - Ce n'est pas la peine. Merci, monsieur. Il descendit du mieux qu'il pouvait les marches vraiment trop hautes. La lumière intense l'éblouissait. Après six heures de train, lui qui n'avait jamais quitté Paris débarquait en pays inconnu. Ne lui avait-on pas dit que les gens du Périgord parlaient une langue qu'il ne comprendrait pas ? Regardant sur la carte de France où se trouvait cette province, il en avait eu le vertige. Pourtant, c'était là qu'était née sa mère, là que vivaient ses grands-parents dont il ne savait rien sinon qu'ils n'avaient jamais répondu aux lettres qu'il leur avait écrites. Le haut-parleur annonça que le jeune Arnaud Bussières était attendu par sa grand-mère près du guichet de vente des billets. Sa valise à la main, Arnaud regarda autour de lui et remarqua, sur sa droite, une femme qui semblait attendre quelqu'un. Grande, bâtie comme un homme, son large visage sanguin rappelait celui de Danton dans son livre d'histoire. Elle était vêtue d'un long tablier bleu à fleurs blanches et d'une sorte de veste noire, trop courte. - Arnaud Bussières, c'est toi ? demanda-t-elle d'une voix pleine d'autorité. Arnaud tenta de sourire. Sa valise était vraiment très lourde. - On m'avait pas dit que tu étais boiteux ! Du regard, Marguerite Bussières examinait le gamin de la tête aux pieds comme un marchand de bestiaux l'aurait fait avec une vache. - On se connaît pas. C'e Afficher moinsAfficher plus