Bouts lambeaux

Name: Bouts lambeaux
Brand: Bohringer, Richard
SKU: AV-9782700301588
Price: 4.45 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.8 (7 reviews)

3.8

(7)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Je voulais les débuts de la vie avec les mots le début des mots dans ma vie j'avais vingt ans je voulais écrire le plus beau des poèmes. Rimbaud avait déjà fait le boulot. Alors j'ai fracassé la vie. Je voulais le jus. Le jus divin. Celui qui donne des ailes aux mots. Jamais découragé. C'est trop beau les mots. C'est trop fou. Les années ont passé. J'ai vécu l'attente du génie. Jamais venu. Juste une fleur a poussé en moi. J'ai pris la fleur et voilà tout. Il y avait tellement de monde en moi, d'humain croisé, raté parce que c'était pas le jour et tu te rajoutes une gamelle en te disant que tu t'étais levé con et qu'il y avait de fortes chances que tu te recouches aussi con. Je voulais faire ce film aussi. Des jours je voulais fort et d'autres un peu moins. C'est Denis mon pote celui qui jouait au rugby. Qui jouait bien même très bien. C'est lui c'est de sa faute et de la merveilleuse foi du groupe Aventures pour son incroyable énergie et amour que ce putain de film existe. Alors chaque jour avec des bouts de papier des bouts-bouts de mémoire des acteurs oh combien habités - pas de petits, que des humains brûlants. Et puis la lumière si belle par instant. Chef Dominique merci. Merci la vie. Tous les jours construire, se laisser instruire par l'inspiration. Faire un joli film. Et se faire détruire dans les couloirs par des spadassins du royaume des ignares. R. B. L'AUTEUR : Richard Bohringer est comédien, dramaturge, éditeur, scénariste, producteur, musicien, chanteur. Il est l'auteur de plusieurs best-sellers : C'est beau une ville la nuit (Denoël 1988), qu'il a adapté lui-même au cinéma (2006), Le Bord intime des rivières (Denoël 1994) et L'Ultime Conviction du désir (Flammarion 2005). Carnet du Sénégal, paru en 2007 aux éditions Arthaud, s'est vendu à plus de dix mille exemplaires. Extrait Il élimine coupeur de tête, la sienne, dans les couloirs sombres de l'hôpital, où les rats courent après le chariot de l'infirme, bouffeur de yaourt qui dégouline de morphine, poison lent qui veut lui bouffer la cervelle, avec des cauchemars d'architecte, des tours métalliques criant sous le vent, la pluie. L'homme gisant, peut-être déjà absent il veut de l'amour. Où sont mes enfants où sont-ils ? Au sous-sol derrière les poubelles, il grignote un quignon de pain. Le chariot a basculé, la roue a glissé sur la mayonnaise, les rats sont hilares, il est sauvé. A l'aube il marchait dans l'air froid du côté de la Motte-Picquet-Grenelle. Alors fallait réinventer la vie, ma vie. Qu'est-ce qui s'est passé. La vie à côté. Comme si les méandres pieuvre noire et frissonnante n'avaient aucune attirance pour la vie sage. Alors j'ai vécu ma tourmente cut l'enfance cut un matin je fus enfin le grand singe. J'ai muté. Il fallait bien pourtant vivre dans la multitude humaine. Je connais tous les arbres du monde. Aucun ne se ressemble. Les humains ont une chose en commun. Le meurtre de l'autre sans avoir besoin de l'aurore. J'enquête et lie ce que je sais de moi à ce que je devine en eux. Il était une fois avant d avoir traversé le miroir, avant d avoir revu les Anciens, dans le fond d'une case, avant d'avoir muté, il était face à l'avenue froide et silencieuse comme une soucoupe volante. J'ai demandé au toubib, perdu au milieu des chariots, des pompiers avec des coups de froid glacé, balancé par cette putain de porte électrique qui a fait péter sa boîte à raison cette nuit, et qui s'ouvre, qui se ferme sous les poussées des civières ensanglantées et des lumières qui tournent sur des uniformes et des rouges, et des bleus, dans un tragique ballet Playmobil, la voilà cette putain de nuit de l'humain perdu au milieu des humains. Ça faisait longtemps qu'il avait pas enjambé l'entrée du cabaret de la dernière chance avec des danseuses en blouse blanche funambule dans la nuit étoilée avec des souvenirs de petit enfant de marronniers en fleurs et de femme désaimante. Afficher moinsAfficher plus

Bohringer, Richard

Bouts lambeaux

3.8

(7)

1,49 €

12,00 € -87%

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Je voulais les débuts de la vie avec les mots le début des mots dans ma vie j'avais vingt ans je voulais écrire le plus beau des poèmes. Rimbaud avait déjà fait le boulot. Alors j'ai fracassé la vie. Je voulais le jus. Le jus divin. Celui qui donne des ailes aux mots. Jamais découragé. C'est trop beau les mots. C'est trop fou. Les années ont passé. J'ai vécu l'attente du génie. Jamais venu. Juste une fleur a poussé en moi. J'ai pris la fleur et voilà tout. Il y avait tellement de monde en moi, d'humain croisé, raté parce que c'était pas le jour et tu te rajoutes une gamelle en te disant que tu t'étais levé con et qu'il y avait de fortes chances que tu te recouches aussi con. Je voulais faire ce film aussi. Des jours je voulais fort et d'autres un peu moins. C'est Denis mon pote celui qui jouait au rugby. Qui jouait bien même très bien. C'est lui c'est de sa faute et de la merveilleuse foi du groupe Aventures pour son incroyable énergie et amour que ce putain de film existe. Alors chaque jour avec des bouts de papier des bouts-bouts de mémoire des acteurs oh combien habités - pas de petits, que des humains brûlants. Et puis la lumière si belle par instant. Chef Dominique merci. Merci la vie. Tous les jours construire, se laisser instruire par l'inspiration. Faire un joli film. Et se faire détruire dans les couloirs par des spadassins du royaume des ignares. R. B. L'AUTEUR : Richard Bohringer est comédien, dramaturge, éditeur, scénariste, producteur, musicien, chanteur. Il est l'auteur de plusieurs best-sellers : C'est beau une ville la nuit (Denoël 1988), qu'il a adapté lui-même au cinéma (2006), Le Bord intime des rivières (Denoël 1994) et L'Ultime Conviction du désir (Flammarion 2005). Carnet du Sénégal, paru en 2007 aux éditions Arthaud, s'est vendu à plus de dix mille exemplaires. Extrait Il élimine coupeur de tête, la sienne, dans les couloirs sombres de l'hôpital, où les rats courent après le chariot de l'infirme, bouffeur de yaourt qui dégouline de morphine, poison lent qui veut lui bouffer la cervelle, avec des cauchemars d'architecte, des tours métalliques criant sous le vent, la pluie. L'homme gisant, peut-être déjà absent il veut de l'amour. Où sont mes enfants où sont-ils ? Au sous-sol derrière les poubelles, il grignote un quignon de pain. Le chariot a basculé, la roue a glissé sur la mayonnaise, les rats sont hilares, il est sauvé. A l'aube il marchait dans l'air froid du côté de la Motte-Picquet-Grenelle. Alors fallait réinventer la vie, ma vie. Qu'est-ce qui s'est passé. La vie à côté. Comme si les méandres pieuvre noire et frissonnante n'avaient aucune attirance pour la vie sage. Alors j'ai vécu ma tourmente cut l'enfance cut un matin je fus enfin le grand singe. J'ai muté. Il fallait bien pourtant vivre dans la multitude humaine. Je connais tous les arbres du monde. Aucun ne se ressemble. Les humains ont une chose en commun. Le meurtre de l'autre sans avoir besoin de l'aurore. J'enquête et lie ce que je sais de moi à ce que je devine en eux. Il était une fois avant d avoir traversé le miroir, avant d avoir revu les Anciens, dans le fond d'une case, avant d'avoir muté, il était face à l'avenue froide et silencieuse comme une soucoupe volante. J'ai demandé au toubib, perdu au milieu des chariots, des pompiers avec des coups de froid glacé, balancé par cette putain de porte électrique qui a fait péter sa boîte à raison cette nuit, et qui s'ouvre, qui se ferme sous les poussées des civières ensanglantées et des lumières qui tournent sur des uniformes et des rouges, et des bleus, dans un tragique ballet Playmobil, la voilà cette putain de nuit de l'humain perdu au milieu des humains. Ça faisait longtemps qu'il avait pas enjambé l'entrée du cabaret de la dernière chance avec des danseuses en blouse blanche funambule dans la nuit étoilée avec des souvenirs de petit enfant de marronniers en fleurs et de femme désaimante. Afficher moinsAfficher plus