Mon compte
Wishlist
Panier 00:00
Panier 00:00

Jumelles

3.2

(153)

  • Jumelles
Audience : Adulte - Grand Public
Le Pitch
Présentation de l'éditeur Isolte et Viola sont jumelles. Inséparables dans leur enfance, elles sont aujourd’hui des adultes très différentes : Isolte est rédactrice dans un magazine de mode et partage la vie d’un photographe en vue ; Viola, détruite par l’anorexie, se consume peu à peu sur un lit d’hôpital. Les deux sœurs se parlent à peine. Pourquoi leurs chemins ont-ils pris des directions si différentes ? Quelle tragédie les a séparées ? Alors qu’elles tentent de démêler les fils du souvenir d’un été enfoui dans leur mémoire, les terribles secrets de leur passé remontent à la surface, menaçant de bouleverser leurs vies à jamais. Extrait Nous n'avons pas toujours été jumelles. Au début, nous ne faisions qu'une. Notre conception fut une histoire banale, de celles qu'on apprend en cours de sciences naturelles. Vous connaissez la chanson : un vigoureux spermatozoïde atteint sa cible, l'ovule, et une nouvelle vie apparaît. Voilà donc ce que nous étions, un seul bébé à venir, tout ce qu'il y a de plus banal. Mais - c'est là qu'intervient l'événement extraordinaire - cet oeuf se divisa, se sépara en deux et nous devînmes alors deux bébés. Deux moitiés d'un même tout. C'est pourquoi, aussi bizarre que cela puisse paraître, cela n'en reste pas moins vrai : nous n'étions au départ qu'une seule et même personne, quand bien même cela n'a peut-être duré qu'une milliseconde. Maman disait toujours qu'elle s'attendait à tout sauf à des jumelles, même si elle se doutait qu'il devait bien y avoir une explication au fait qu'à quatre mois elle ne passait déjà plus dans l'encadrement d'une porte, sans parler de boutonner son jean. C'était une femme magnifique. Tout le monde le disait. Elle ressemblait à une reine des glaces tout droit sortie d'un conte de fées. Une reine en tongs et en jupe indienne avec des passementeries, et aux doigts jaunis par la nicotine. Elle refusait toujours de nous révéler l'identité de notre père. Non pas que la question nous ait réellement taraudées. Et si nous prétendions le contraire, c'était uniquement parce cela nous amusait d'essayer de deviner qui il pouvait bien être, comme si nous inventions l'histoire de notre propre naissance. Un mythe grec raconte que, si une femme couche avec un dieu et un mortel le même jour, elle portera deux enfants, un de chaque père. Certes, même notre mère n'aurait pas été assez dévergondée pour faire une chose pareille, mais il n'empêche que, assises sur le toit de la remise où nous grimpions grâce aux branches du lilas, partageant une pomme en débattant des différentes hypothèses quant à notre filiation, l'idée d'avoir été engendrées par un dieu nous paraissait satisfaisante. Un dieu du rock, de toute évidence. Notre mère passait la musique des Doors de manière obsessionnelle. Et elle soupirait en contemplant la photo de Jim Morrison sur la pochette de l'album. Tout que nous savions au sujet de notre père, c'était quelle l'avait rencontré lors d'un festival en Californie. Bingo. Cela ne pouvait être que Morrison. Nous ne voulions pas que notre père soit un de ces tordus et de ces dingos avec qui nous avions vécu dans une communauté au pays de Galles. Luc le lombric ou Eric le putois. Maman n'était amoureuse ni de l'un, ni de l'autre. Un jour, nous écrivîmes en secret une lettre à ce Mr. Morrison, que nous signâmes : «De Viola et Isolte, avec tout notre amour.» Nous ne reçûmes jamais de réponse. Le 3 juillet 1971, Jim Morrison fut retrouvé mort dans sa baignoire, à Paris. Cause du décès : crise cardiaque provoquée par une ingestion massive d'alcool. Il envisageait d'arrêter d'être un dieu du rock pour devenir poète. Il avait attendu le terme de son contrat. Le jour de la nouvelle, en rentrant de l'école, nous trouvâmes notre mère en train de pleurer dans son verre de vin rouge en écoutant Hello, I Love You en boucle. Nous pleurâmes nous aussi, dans notre chambre, à l'étage, la tête enfoncée dans notre oreiller. Au départ, ce n'était qu'une sorte de comédie, mais Tartin Afficher moinsAfficher plus

Jumelles

3.2

(153)

2,95 €
Sélectionnez la condition
 
Il ne reste plus que 1 exemplaire(s) en stock
2,95 €

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Isolte et Viola sont jumelles. Inséparables dans leur enfance, elles sont aujourd’hui des adultes très différentes : Isolte est rédactrice dans un magazine de mode et partage la vie d’un photographe en vue ; Viola, détruite par l’anorexie, se consume peu à peu sur un lit d’hôpital. Les deux sœurs se parlent à peine. Pourquoi leurs chemins ont-ils pris des directions si différentes ? Quelle tragédie les a séparées ? Alors qu’elles tentent de démêler les fils du souvenir d’un été enfoui dans leur mémoire, les terribles secrets de leur passé remontent à la surface, menaçant de bouleverser leurs vies à jamais. Extrait Nous n'avons pas toujours été jumelles. Au début, nous ne faisions qu'une. Notre conception fut une histoire banale, de celles qu'on apprend en cours de sciences naturelles. Vous connaissez la chanson : un vigoureux spermatozoïde atteint sa cible, l'ovule, et une nouvelle vie apparaît. Voilà donc ce que nous étions, un seul bébé à venir, tout ce qu'il y a de plus banal. Mais - c'est là qu'intervient l'événement extraordinaire - cet oeuf se divisa, se sépara en deux et nous devînmes alors deux bébés. Deux moitiés d'un même tout. C'est pourquoi, aussi bizarre que cela puisse paraître, cela n'en reste pas moins vrai : nous n'étions au départ qu'une seule et même personne, quand bien même cela n'a peut-être duré qu'une milliseconde. Maman disait toujours qu'elle s'attendait à tout sauf à des jumelles, même si elle se doutait qu'il devait bien y avoir une explication au fait qu'à quatre mois elle ne passait déjà plus dans l'encadrement d'une porte, sans parler de boutonner son jean. C'était une femme magnifique. Tout le monde le disait. Elle ressemblait à une reine des glaces tout droit sortie d'un conte de fées. Une reine en tongs et en jupe indienne avec des passementeries, et aux doigts jaunis par la nicotine. Elle refusait toujours de nous révéler l'identité de notre père. Non pas que la question nous ait réellement taraudées. Et si nous prétendions le contraire, c'était uniquement parce cela nous amusait d'essayer de deviner qui il pouvait bien être, comme si nous inventions l'histoire de notre propre naissance. Un mythe grec raconte que, si une femme couche avec un dieu et un mortel le même jour, elle portera deux enfants, un de chaque père. Certes, même notre mère n'aurait pas été assez dévergondée pour faire une chose pareille, mais il n'empêche que, assises sur le toit de la remise où nous grimpions grâce aux branches du lilas, partageant une pomme en débattant des différentes hypothèses quant à notre filiation, l'idée d'avoir été engendrées par un dieu nous paraissait satisfaisante. Un dieu du rock, de toute évidence. Notre mère passait la musique des Doors de manière obsessionnelle. Et elle soupirait en contemplant la photo de Jim Morrison sur la pochette de l'album. Tout que nous savions au sujet de notre père, c'était quelle l'avait rencontré lors d'un festival en Californie. Bingo. Cela ne pouvait être que Morrison. Nous ne voulions pas que notre père soit un de ces tordus et de ces dingos avec qui nous avions vécu dans une communauté au pays de Galles. Luc le lombric ou Eric le putois. Maman n'était amoureuse ni de l'un, ni de l'autre. Un jour, nous écrivîmes en secret une lettre à ce Mr. Morrison, que nous signâmes : «De Viola et Isolte, avec tout notre amour.» Nous ne reçûmes jamais de réponse. Le 3 juillet 1971, Jim Morrison fut retrouvé mort dans sa baignoire, à Paris. Cause du décès : crise cardiaque provoquée par une ingestion massive d'alcool. Il envisageait d'arrêter d'être un dieu du rock pour devenir poète. Il avait attendu le terme de son contrat. Le jour de la nouvelle, en rentrant de l'école, nous trouvâmes notre mère en train de pleurer dans son verre de vin rouge en écoutant Hello, I Love You en boucle. Nous pleurâmes nous aussi, dans notre chambre, à l'étage, la tête enfoncée dans notre oreiller. Au départ, ce n'était qu'une sorte de comédie, mais Tartin Afficher moinsAfficher plus

Détails du livre

Titre complet
Jumelles
Editeur
Marabout
Format
Grand Format
Publication
03 juillet 2013
Audience
Adulte - Grand Public
Pages
381
Taille
23 x 15 x 2.5 cm
Poids
445
ISBN-13
9782501081696
Découvrir 2 autres formats et éditions
Livré entre : 15 juin - 18 juin
Disponible chez le fournisseur
Impression à la demande
Expédition immédiate
Chez vous entre :
Les délais de livraison ont tendance à s'accélérer ces dernières semaines, le temps indiqué peut être plus court que prévu. Les délais de livraison ont tendance à s'allonger ces dernières semaines, le temps indiqué peut être plus long que prévu.
Livraison gratuite (FR et BE) à partir de 20,00 € de livres d'occasion
Retour GRATUIT sous 14 jours.
Image to render

Revendez-le sur notre application!

Acheter la série complète

Sarginson, Saskia

( livres)

Voir toute la série
Total-

Aller plus loin

Vous pouvez également aimer

Récemment consultés