La passion secrète d'une reine

Name: La passion secrète d'une reine
Brand: Chardak, Henriette Edwige
SKU: AV-9782368900130
Price: 5.98 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 2.5 (7 reviews)

2.5

(7)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Un destin extraordinaire, une personnalité hors du commun, une existence emplie d'amour et de drames dans les coulisses du pouvoir : Marguerite de Navarre est de ces femmes que l'on n'oublie pas. XVIe siècle. La France est le royaume d'un homme, François Ier. Dans l'ombre de ce frère à la fois adoré et haï, Marguerite de Navarre se libère peu à peu des carcans qui l'enferrent depuis tant d'années. Violée, mariée de force à 17 ans à un homme qui ne lui inspire que du dégoût, elle n'a cessé de s'appuyer sur les deux piliers qui guident sa vie, la littérature et la foi, déterminée à forger elle-même son destin. Esprit libre, visionnaire, irrévérencieuse, son veuvage est l'occasion de réunir autour d'elle les plus grands artistes et les hommes d'esprit de son époque. Marguerite devient l'une des femmes les plus puissantes du royaume, déjouant les bassesses et les intrigues de la Cour. Elle crée le premier hôpital et orphelinat pour enfants du pays, participe à la réforme de l'Église, espionne pour maintenir le prestige de la France, se bat pour la liberté des femmes et rédige sa grande oeuvre, l'Heptaméron. Marguerite se sent maître de son existence. Pourtant, lorsque l'amour surgit, ses certitudes s'envolent. Sa passion pour un certain Dagoucin reste aujourd'hui encore l'un des plus grands secrets de l'Histoire... Henriette Chardak est écrivain, journaliste et réalisatrice de documentaires. Elle vit à Paris. Elle a publié de nombreux livres parmi lesquels L'Énigme Pythagore (2007), Andréas Vesalius, chirurgien des rois (2008), Cervantès, plume du diable et ambassadeur de Dieu (2009), Le Mystère Rabelais (2011). Extrait Naissance d'une reine impertinente Car la malice des hommes mauvais est toujours telle qu'elle a esté comme la bonté des bons. Tant que malice et bonté régneront sur la terre, Hz la rempliront tousjours de nouveaulx actes. Je suis née à Angoulême, le 11 avril 1492, l'année de la découverte des Indes occidentales par Christophe Colomb. Dans l'étrange beffroi cylindrique qui fut mon berceau, ma mère nota l'heure de ma venue au monde avec la sécheresse du trésorier. Pour la naissance de mon frère, elle consigna : Le 12 septembre à neuf heures du soir, il poussa son cri. Un de ses parrains était François de La Rochefoucauld. Mon cahier sera plus fourni. Je l'ai commencé après avoir lu le Tiers Livre de Rabelais, livre crypté m'étant destiné. Je me suis souvent exprimée avec lui comme Léonard de Vinci m'apprit à le faire du temps de ma sourde jeunesse : en miroir. «Séuqsam sterces ed euq» ! J'ai tant falsifié ma vie, que je ne sais plus ce que j'ai camouflé dans mes propres livres. Ma sincérité tardive me sera, je l'espère, comptée par le Tout Puissant. Il n'y a que la philosophie, et non l'âge, qui me fera perdre mes derniers maux : douleur, colère, et superstition enfantine. Avant de quitter le monastère de Tusson, je livre ce que j'ai toujours su si bien dissimuler. J'ai été à la meilleure école qui fut... Lorsqu'on est une petite fille, on ne comprend pas que sa mère ruinée se comporte en reine toute-puissante. Faussement austère, toujours inquiète, Louise de Savoie avait la beauté d'un rapace de haut vol. Femme fluette au regard acéré, le malheur noué au corps, elle n'était qu'intrusive. Dieu ! qu'elle était triste et belle dans ses robes noir corbeau, courant vers ses conciliabules secrets. À la mort de sa propre mère, elle avait été confiée très jeune à ma grand-tante, Anne de Beaujeu, fille du roi Louis XI. C'est en étudiant ingénument son univers que mon irrévérence prit corps. J'aimais ma mère, j'appris à m'en méfier ! Contrairement à elle, Anne, sa protectrice, portait des robes de couleurs grenat, pourpre et corail. Elle était d'avril comme moi, et dans ses yeux, dardait le feu de l'autorité. À peine née, on l'avait fiancée à Nicolas de Lorraine. C'était donc cela, n'avoir d'autre honneur que celui du sang, sans aucune liberté ? Un jour, ma grand-tante me confia Afficher moinsAfficher plus

Chardak, Henriette Edwige

La passion secrète d'une reine

2.5

(7)

3,45 €

22,00 € -84%

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Un destin extraordinaire, une personnalité hors du commun, une existence emplie d'amour et de drames dans les coulisses du pouvoir : Marguerite de Navarre est de ces femmes que l'on n'oublie pas. XVIe siècle. La France est le royaume d'un homme, François Ier. Dans l'ombre de ce frère à la fois adoré et haï, Marguerite de Navarre se libère peu à peu des carcans qui l'enferrent depuis tant d'années. Violée, mariée de force à 17 ans à un homme qui ne lui inspire que du dégoût, elle n'a cessé de s'appuyer sur les deux piliers qui guident sa vie, la littérature et la foi, déterminée à forger elle-même son destin. Esprit libre, visionnaire, irrévérencieuse, son veuvage est l'occasion de réunir autour d'elle les plus grands artistes et les hommes d'esprit de son époque. Marguerite devient l'une des femmes les plus puissantes du royaume, déjouant les bassesses et les intrigues de la Cour. Elle crée le premier hôpital et orphelinat pour enfants du pays, participe à la réforme de l'Église, espionne pour maintenir le prestige de la France, se bat pour la liberté des femmes et rédige sa grande oeuvre, l'Heptaméron. Marguerite se sent maître de son existence. Pourtant, lorsque l'amour surgit, ses certitudes s'envolent. Sa passion pour un certain Dagoucin reste aujourd'hui encore l'un des plus grands secrets de l'Histoire... Henriette Chardak est écrivain, journaliste et réalisatrice de documentaires. Elle vit à Paris. Elle a publié de nombreux livres parmi lesquels L'Énigme Pythagore (2007), Andréas Vesalius, chirurgien des rois (2008), Cervantès, plume du diable et ambassadeur de Dieu (2009), Le Mystère Rabelais (2011). Extrait Naissance d'une reine impertinente Car la malice des hommes mauvais est toujours telle qu'elle a esté comme la bonté des bons. Tant que malice et bonté régneront sur la terre, Hz la rempliront tousjours de nouveaulx actes. Je suis née à Angoulême, le 11 avril 1492, l'année de la découverte des Indes occidentales par Christophe Colomb. Dans l'étrange beffroi cylindrique qui fut mon berceau, ma mère nota l'heure de ma venue au monde avec la sécheresse du trésorier. Pour la naissance de mon frère, elle consigna : Le 12 septembre à neuf heures du soir, il poussa son cri. Un de ses parrains était François de La Rochefoucauld. Mon cahier sera plus fourni. Je l'ai commencé après avoir lu le Tiers Livre de Rabelais, livre crypté m'étant destiné. Je me suis souvent exprimée avec lui comme Léonard de Vinci m'apprit à le faire du temps de ma sourde jeunesse : en miroir. «Séuqsam sterces ed euq» ! J'ai tant falsifié ma vie, que je ne sais plus ce que j'ai camouflé dans mes propres livres. Ma sincérité tardive me sera, je l'espère, comptée par le Tout Puissant. Il n'y a que la philosophie, et non l'âge, qui me fera perdre mes derniers maux : douleur, colère, et superstition enfantine. Avant de quitter le monastère de Tusson, je livre ce que j'ai toujours su si bien dissimuler. J'ai été à la meilleure école qui fut... Lorsqu'on est une petite fille, on ne comprend pas que sa mère ruinée se comporte en reine toute-puissante. Faussement austère, toujours inquiète, Louise de Savoie avait la beauté d'un rapace de haut vol. Femme fluette au regard acéré, le malheur noué au corps, elle n'était qu'intrusive. Dieu ! qu'elle était triste et belle dans ses robes noir corbeau, courant vers ses conciliabules secrets. À la mort de sa propre mère, elle avait été confiée très jeune à ma grand-tante, Anne de Beaujeu, fille du roi Louis XI. C'est en étudiant ingénument son univers que mon irrévérence prit corps. J'aimais ma mère, j'appris à m'en méfier ! Contrairement à elle, Anne, sa protectrice, portait des robes de couleurs grenat, pourpre et corail. Elle était d'avril comme moi, et dans ses yeux, dardait le feu de l'autorité. À peine née, on l'avait fiancée à Nicolas de Lorraine. C'était donc cela, n'avoir d'autre honneur que celui du sang, sans aucune liberté ? Un jour, ma grand-tante me confia Afficher moinsAfficher plus