LE PHYTO-ANALYSTE

Name: LE PHYTO-ANALYSTE
Brand: Busson, Bertrand
SKU: PR-9782355360695
Price: 4.78 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 2.8 (6 reviews)

2.8

(6)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Germain Tzaricot est le premier phyto-analyste de l'histoire et le fils d'un botaniste-philosophe : autant dire qu'il aime et connaît intimement l'univers végétal. Un jour, ses plantes vertes se mettent à pourrir sur pied, attaquées par une gelée corrosive d'origine inconnue. Effondré, Germain n'a d'autre choix que de se lancer dans une enquête tortueuse pour découvrir la cause de cette maladie, avec sa bande de bric et de broc : Pigalle, le barman crasseux du Nicole's pub qui découvre sur le tard la vertu d'un bon bain ; Rachel, la chanteuse déchue aux yeux vert olive entêtants; Jamal, le géant qui a choisi le fauteuil roulant pour éviter les hauteurs. Lorsque la pourriture se met à attaquer les hommes, l'affaire prend une tournure autrement préoccupante. Une petite bombe d'originalité et d'humour. Le premier thriller botanique - et écologique - de la littérature. Bertrand Busson a 28 ans et vit à Montréal. En plus de son métier de rédacteur-correcteur, il est botaniste amateur et veille sur ses 65 plantes d'intérieur avec sa femme, primatologue. Un terreau idéal pour l'intrigue de son premier roman. Extrait Un matin, toutes mes plantes sont mortes. Sans aucun avertissement. Plus de quatre-vingts espèces : de la Cissus rhombifolia qui grimpait tout autour de mon globe terrestre jusqu'à la Nolina recurvata que l'on m'avait offerte et qui, jusqu'à tout récemment, trônait encore sur son pied d'éléphant. J'avais pris soin de certaines de ces petites vertes depuis que j'étais en âge de trimbaler un arrosoir et pouf ! du jour au lendemain, plus rien : que de la pourriture. Du genre à ne faire qu'une bouchée, à me laisser le pot en miettes. Ce fut une véritable épiphanie, toute cette pourriture ; une révélation quant à l'espace occupé dans nos connaissances par l'incertitude. J'en restai sous le choc. Par la mort de mes plantes, c'était ma vie entière qui perdait son sens. Pigalle, le barman du Nicole's pub (pour qui le mot désodorisant n'avait aucune résonance cognitive), commença à ruminer que j'étais devenu l'enfant du néant : le Midas de la décomposition. À croire que j'y passais la majeure partie de mon temps, dans son bar médiocre. Le Nicole's pub était encore plus moisi que mes herbacées : des verres cernés, une colonie de droso-philes qui vous entraient dans les narines à la moindre inattention, un plancher collant qui vous figeait au sol et un barman incarnant, au sens le plus moderne qui soit, l'homme de Cro-Magnon. Ce Pigalle avait toujours le mot juste pour vous faire grogner : - Tout ce que tu touches se métamorphose en un rien pathétique. Faut pas chercher plus loin, tes plantes sont mortes de proximité humaine. Le barman creusa une caverne, de son index crasseux, au milieu de mon front. Je repoussai son doigt gommé d'un revers de la main. Dans le mouvement propulsé par mon rejet, il empoigna un verre et commença à le remplir de bière en fût. - Tout ce que je touche, hein ? - En totalité. Pigalle hocha la tête pour démontrer la finalité de son argument. Il glissa ensuite une autre pinte mousseuse devant moi. - Encore heureux que j'n'aie pas effleuré ton pourboire. Je lançai sur le comptoir en fer rouillé une pièce de deux dollars, dans l'espoir que Pigalle me laisse respirer un peu. Il fit la moue, mais engouffra tout de même la figure royale dans la poche du vêtement maculé de houblon qu'il qualifiait de tablier du roi. Un mot de l'auteur J'ai écrit Le phyto-analyste sous les palmiers d'une plage de Porto Rico tandis qu'au large, sur l'île d'un centre de recherche en primatologie, trois cents macaques savants étaient probablement en train de réécrire le Hamlet de Shakespeare. Un verre de Ron del Barrilito à la main, je me disais alors que si un jour quelqu'un me déclarait qu'il est télépathe, je lui répondrais, tout bonnement, que cela ne m'impressionnait pas le moins du monde, mais je penserais tout bas que c'est une chose incroyable. Le phyto-an Afficher moinsAfficher plus

Busson, Bertrand

LE PHYTO-ANALYSTE

2.8

(6)

Indisponible

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Germain Tzaricot est le premier phyto-analyste de l'histoire et le fils d'un botaniste-philosophe : autant dire qu'il aime et connaît intimement l'univers végétal. Un jour, ses plantes vertes se mettent à pourrir sur pied, attaquées par une gelée corrosive d'origine inconnue. Effondré, Germain n'a d'autre choix que de se lancer dans une enquête tortueuse pour découvrir la cause de cette maladie, avec sa bande de bric et de broc : Pigalle, le barman crasseux du Nicole's pub qui découvre sur le tard la vertu d'un bon bain ; Rachel, la chanteuse déchue aux yeux vert olive entêtants; Jamal, le géant qui a choisi le fauteuil roulant pour éviter les hauteurs. Lorsque la pourriture se met à attaquer les hommes, l'affaire prend une tournure autrement préoccupante. Une petite bombe d'originalité et d'humour. Le premier thriller botanique - et écologique - de la littérature. Bertrand Busson a 28 ans et vit à Montréal. En plus de son métier de rédacteur-correcteur, il est botaniste amateur et veille sur ses 65 plantes d'intérieur avec sa femme, primatologue. Un terreau idéal pour l'intrigue de son premier roman. Extrait Un matin, toutes mes plantes sont mortes. Sans aucun avertissement. Plus de quatre-vingts espèces : de la Cissus rhombifolia qui grimpait tout autour de mon globe terrestre jusqu'à la Nolina recurvata que l'on m'avait offerte et qui, jusqu'à tout récemment, trônait encore sur son pied d'éléphant. J'avais pris soin de certaines de ces petites vertes depuis que j'étais en âge de trimbaler un arrosoir et pouf ! du jour au lendemain, plus rien : que de la pourriture. Du genre à ne faire qu'une bouchée, à me laisser le pot en miettes. Ce fut une véritable épiphanie, toute cette pourriture ; une révélation quant à l'espace occupé dans nos connaissances par l'incertitude. J'en restai sous le choc. Par la mort de mes plantes, c'était ma vie entière qui perdait son sens. Pigalle, le barman du Nicole's pub (pour qui le mot désodorisant n'avait aucune résonance cognitive), commença à ruminer que j'étais devenu l'enfant du néant : le Midas de la décomposition. À croire que j'y passais la majeure partie de mon temps, dans son bar médiocre. Le Nicole's pub était encore plus moisi que mes herbacées : des verres cernés, une colonie de droso-philes qui vous entraient dans les narines à la moindre inattention, un plancher collant qui vous figeait au sol et un barman incarnant, au sens le plus moderne qui soit, l'homme de Cro-Magnon. Ce Pigalle avait toujours le mot juste pour vous faire grogner : - Tout ce que tu touches se métamorphose en un rien pathétique. Faut pas chercher plus loin, tes plantes sont mortes de proximité humaine. Le barman creusa une caverne, de son index crasseux, au milieu de mon front. Je repoussai son doigt gommé d'un revers de la main. Dans le mouvement propulsé par mon rejet, il empoigna un verre et commença à le remplir de bière en fût. - Tout ce que je touche, hein ? - En totalité. Pigalle hocha la tête pour démontrer la finalité de son argument. Il glissa ensuite une autre pinte mousseuse devant moi. - Encore heureux que j'n'aie pas effleuré ton pourboire. Je lançai sur le comptoir en fer rouillé une pièce de deux dollars, dans l'espoir que Pigalle me laisse respirer un peu. Il fit la moue, mais engouffra tout de même la figure royale dans la poche du vêtement maculé de houblon qu'il qualifiait de tablier du roi. Un mot de l'auteur J'ai écrit Le phyto-analyste sous les palmiers d'une plage de Porto Rico tandis qu'au large, sur l'île d'un centre de recherche en primatologie, trois cents macaques savants étaient probablement en train de réécrire le Hamlet de Shakespeare. Un verre de Ron del Barrilito à la main, je me disais alors que si un jour quelqu'un me déclarait qu'il est télépathe, je lui répondrais, tout bonnement, que cela ne m'impressionnait pas le moins du monde, mais je penserais tout bas que c'est une chose incroyable. Le phyto-an Afficher moinsAfficher plus