FEMME DANS LE MIROIR

Name: FEMME DANS LE MIROIR
Brand: Tran-Nhut, Thanh-Van
SKU: AV-9782266209878
Price: 4.45 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 2.8 (24 reviews)

2.8

(24)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

La galerie d'art où s'expose une série de vanités était faite pour Adrien : sa mélancolie de jeune veuf y trouve un écho morbide. Et une obsession : deux toiles d'un maître hollandais du XVIIe siècle, dont le modèle féminin figure, trois cents ans plus tard, dans le tableau d'un peintre suisse... Coïncidence ? Adrien est persuadé qu'il s'agit de la même femme à la présomptueuse beauté, et pourtant cela ne se peut. Emporté par son idée fixe, il scrute les toiles, analyse leurs pigments, interroge les alchimistes, traque sans cesse les secrets de ces oeuvres. La passion, à nouveau, le consume. La femme des peintres, dans son éternel défi à la mort, l'appelle à ses côtés... «Une balade magique et érudite parmi les poètes persans, les alchimistes et les maîtres hollandais.» Florence Pitard - Ouest-France Texte intégralExtraitLa porte claque. L'employé est parti. Dans cette salle froide, l'air semble raréfié, porteur seulement d'effluves ténus de formaldéhyde - comme un souffle qui dissimulerait une odeur enfouie, inévitable, charnelle. Cette odeur de décomposition s'insinue dans mon cerveau, nourrissant de sa senteur douceâtre le feu de ma folie. Sur ma langue défilent mille saveurs contraires - le miel fané de fleurs sèches, le goût fade d'une viande bouillie, le sel d'un ruisselet de sang... Le coeur soulevé par ce mélange nauséeux, je me tourne vers le mur. Un visage déformé par les bosses d'un tiroir en métal me renvoie un rictus étrange. Je dois y regarder à deux fois avant de me reconnaître dans cette figure où l'ombre d'une barbe grave des plaques malsaines. Mes prunelles dilatées paraissent fixer un point invisible, situé au-delà des parois de cette pièce, en dehors de ce monde, oscillant quelque part entre maintenant et ailleurs. Qu'est-ce que je fais là, dans cette morgue traversée de relents sucrés ? me demandé-je dans un sursaut de lucidité, comme arraché à l'obsession qui me tenaille depuis des mois. Du regard, je balaie les cloisons étanches de cette salle, où les microbes ont moins de prise que les souvenirs virevoltants d'une armée de morts. Je les entends exhaler chacun une histoire, une bribe d'existence qui a fini sa course, une litanie dans une langue inconnue. Le sang battant à mes tempes, je les écoute énoncer une dernière fois le récit de leur vie. Leurs mots suintent hors des tiroirs où ils sont allongés, lèvres scellées et yeux clos, rebondissent dans la pièce, s'enchevêtrant comme des émissions radio parasites d'où, malgré le grésillement et les interférences, se détache quelquefois le hoquet d'un sanglot. Parmi ces ondes mortes, une vibration singulière - basse et rauque -, un rire de gorge qui refuse de s'éteindre. Je reconnaîtrais entre mille cette voix entortillée autour de ma conscience, cette voix issue d'un monde en ruines, qui m'appelle amoureusement, insidieusement. Afficher moinsAfficher plus

Tran-Nhut, Thanh-Van

FEMME DANS LE MIROIR

2.8

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2,45 €

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Le Pitch

La galerie d'art où s'expose une série de vanités était faite pour Adrien : sa mélancolie de jeune veuf y trouve un écho morbide. Et une obsession : deux toiles d'un maître hollandais du XVIIe siècle, dont le modèle féminin figure, trois cents ans plus tard, dans le tableau d'un peintre suisse... Coïncidence ? Adrien est persuadé qu'il s'agit de la même femme à la présomptueuse beauté, et pourtant cela ne se peut. Emporté par son idée fixe, il scrute les toiles, analyse leurs pigments, interroge les alchimistes, traque sans cesse les secrets de ces oeuvres. La passion, à nouveau, le consume. La femme des peintres, dans son éternel défi à la mort, l'appelle à ses côtés... «Une balade magique et érudite parmi les poètes persans, les alchimistes et les maîtres hollandais.» Florence Pitard - Ouest-France Texte intégralExtraitLa porte claque. L'employé est parti. Dans cette salle froide, l'air semble raréfié, porteur seulement d'effluves ténus de formaldéhyde - comme un souffle qui dissimulerait une odeur enfouie, inévitable, charnelle. Cette odeur de décomposition s'insinue dans mon cerveau, nourrissant de sa senteur douceâtre le feu de ma folie. Sur ma langue défilent mille saveurs contraires - le miel fané de fleurs sèches, le goût fade d'une viande bouillie, le sel d'un ruisselet de sang... Le coeur soulevé par ce mélange nauséeux, je me tourne vers le mur. Un visage déformé par les bosses d'un tiroir en métal me renvoie un rictus étrange. Je dois y regarder à deux fois avant de me reconnaître dans cette figure où l'ombre d'une barbe grave des plaques malsaines. Mes prunelles dilatées paraissent fixer un point invisible, situé au-delà des parois de cette pièce, en dehors de ce monde, oscillant quelque part entre maintenant et ailleurs. Qu'est-ce que je fais là, dans cette morgue traversée de relents sucrés ? me demandé-je dans un sursaut de lucidité, comme arraché à l'obsession qui me tenaille depuis des mois. Du regard, je balaie les cloisons étanches de cette salle, où les microbes ont moins de prise que les souvenirs virevoltants d'une armée de morts. Je les entends exhaler chacun une histoire, une bribe d'existence qui a fini sa course, une litanie dans une langue inconnue. Le sang battant à mes tempes, je les écoute énoncer une dernière fois le récit de leur vie. Leurs mots suintent hors des tiroirs où ils sont allongés, lèvres scellées et yeux clos, rebondissent dans la pièce, s'enchevêtrant comme des émissions radio parasites d'où, malgré le grésillement et les interférences, se détache quelquefois le hoquet d'un sanglot. Parmi ces ondes mortes, une vibration singulière - basse et rauque -, un rire de gorge qui refuse de s'éteindre. Je reconnaîtrais entre mille cette voix entortillée autour de ma conscience, cette voix issue d'un monde en ruines, qui m'appelle amoureusement, insidieusement. Afficher moinsAfficher plus