ENRAGE

Name: ENRAGE
Brand: Armanet, François
SKU: AV-9782266182126
Price: 5.0 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.6 (10 reviews)

3.6

(10)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Ils ont dix-huit ans en 1968 et sautent dans l'express de la révolution avec désinvolture. Trois rebelles font les quatre cents coups jusqu'à se brûler les ailes. Les trips d'acide, la Gauche prolétarienne, les batailles rangées et la libération sexuelle. De Billancourt à San Francisco, sur fond d'Hendrix et de Tim Buckley, à la poursuite d'un idéal, éperdument. «Impec. Vraiment pile poil.» Bayon - Libération «Armanet nous fait courir derrière [le] vieux monde avec une ironie stylée, une verve merveilleuse de conteur débridé (...).» Fabrice Gaignault - Marie Claire «Précis et ironique, speedé au rock et à la politique. Le livre est drôle, très drôle.» Gilles Anquetil - Le Nouvel Observateur «Armanet décrit avec saveur une jeunesse tentant de vivre encore à la lumière de quelques rêves.» Marc Lambron - Le Point Extrait La charge Les nuages défilaient au ras des toits. Entre deux giboulées, les nappes de gaz lacrymogène glissaient sur les pavés du dix-huitième arrondissement. Le printemps 71 était chaud. «Étonne comme l'éclair, frappe comme la foudre.» Cinquante enragés, anars ou maos, dont quelques égarés de la Gauche prolétarienne, refluaient depuis plusieurs heures devant l'ennemi sans avoir été au contact. Nous venions d'incendier une Mercedes malencontreusement garée devant une permanence gaulliste, dont le rideau de fer avait résisté aux assauts d'un balèze casqué. Depuis un bon moment nous étions isolés du gros des troupes. Nous quittions sans espoir de retour la porte de Clignancourt, qui rassemblait les héritiers des «damnés de la terre» pour le centenaire de la Commune. Un hélicoptère bourdonnait au-dessus des rues livrées à elles-mêmes. Les cris et les clameurs, les lueurs des affrontements ne nous parvenaient plus que par bouffées du boulevard Ornano. Les cirés noirs des CRS se rapprochaient et nous reprenions notre fuite. Semblant de halte. J'attrape Guy, boule afro et foulard d'outlaw, lui hurle qu'il est temps de se casser. Mais le gaillard est à son affaire : il a entrepris de renverser en travers de la chaussée une 2 CV. La malheureuse fait des bonds et bascule en couinant. Le galop des CRS retentit. La course reprend. «Par là, les mecs !» rugit un anar. On s'élance en jouant des coudes. Les yeux pétillent de joie, la peur reléguée en embuscade. Un vent mauvais balaie la rue Championnet. On tourne au trot à droite. Devant, les Maréchaux déserts. Le champ est libre. On s'engage. Erreur. Des cars déboulent, sirènes déchirantes. Des gendarmes mobiles giclent en blouson de combat. Derrière nous, à portée de tir, les CRS progressent, frappant comme des automates leurs boucliers de leurs matraques. La nasse se referme. Ils chargent. Débandade. Le coeur gonflé à bloc, je cavale comme un dératé, le souffle de Guy dans mes côtes. Tel un Nikon mitraillant le paysage, j'embrasse la situation : c'est la zone, pas une porte d'immeuble hospitalière, mais les grilles d'un entrepôt, infranchissables en un bond. Certains tentent le grand saut et se font aussitôt plaquer par les mobiles. Piégés par une araignée dans sa toile. Les coups pleuvent. Halètements. Effroi... Sauvés ! Le hall d'une HLM s'offre à nous. On s'engouffre en trombe. Panique. C'est l'entrée d'un gymnase. Cul-de-sac. «Tuez-les !» aboient les chiens de garde du capital. Descente quatre à quatre d'un escalier bétonné. Au sous-sol, à la lueur de néons blêmes, une salle de sport désespérément vide. Les rangers des soudards martèlent le sol. Une porte. Les vestiaires. Des portes... Des chiottes. L'horreur. Choc-corridor. Poursuite infernale. La meute talonne les survivants. Ultime espoir : la dernière porte. Un brave l'ouvre. Apparition terrible : matraque brandie, un mobile jaillit dans le chambranle. Suspension du temps. La quarantaine de gauchistes épouvantés recule dans un coin du vestiaire et se serre à en écarter les murs, témoins muets du carnage programmé. Les mobiles s'avancent. J'ai la veine de ne pas Afficher moinsAfficher plus

Collectif

ENRAGE

3.6

(10)

5,00 €

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Ils ont dix-huit ans en 1968 et sautent dans l'express de la révolution avec désinvolture. Trois rebelles font les quatre cents coups jusqu'à se brûler les ailes. Les trips d'acide, la Gauche prolétarienne, les batailles rangées et la libération sexuelle. De Billancourt à San Francisco, sur fond d'Hendrix et de Tim Buckley, à la poursuite d'un idéal, éperdument. «Impec. Vraiment pile poil.» Bayon - Libération «Armanet nous fait courir derrière [le] vieux monde avec une ironie stylée, une verve merveilleuse de conteur débridé (...).» Fabrice Gaignault - Marie Claire «Précis et ironique, speedé au rock et à la politique. Le livre est drôle, très drôle.» Gilles Anquetil - Le Nouvel Observateur «Armanet décrit avec saveur une jeunesse tentant de vivre encore à la lumière de quelques rêves.» Marc Lambron - Le Point Extrait La charge Les nuages défilaient au ras des toits. Entre deux giboulées, les nappes de gaz lacrymogène glissaient sur les pavés du dix-huitième arrondissement. Le printemps 71 était chaud. «Étonne comme l'éclair, frappe comme la foudre.» Cinquante enragés, anars ou maos, dont quelques égarés de la Gauche prolétarienne, refluaient depuis plusieurs heures devant l'ennemi sans avoir été au contact. Nous venions d'incendier une Mercedes malencontreusement garée devant une permanence gaulliste, dont le rideau de fer avait résisté aux assauts d'un balèze casqué. Depuis un bon moment nous étions isolés du gros des troupes. Nous quittions sans espoir de retour la porte de Clignancourt, qui rassemblait les héritiers des «damnés de la terre» pour le centenaire de la Commune. Un hélicoptère bourdonnait au-dessus des rues livrées à elles-mêmes. Les cris et les clameurs, les lueurs des affrontements ne nous parvenaient plus que par bouffées du boulevard Ornano. Les cirés noirs des CRS se rapprochaient et nous reprenions notre fuite. Semblant de halte. J'attrape Guy, boule afro et foulard d'outlaw, lui hurle qu'il est temps de se casser. Mais le gaillard est à son affaire : il a entrepris de renverser en travers de la chaussée une 2 CV. La malheureuse fait des bonds et bascule en couinant. Le galop des CRS retentit. La course reprend. «Par là, les mecs !» rugit un anar. On s'élance en jouant des coudes. Les yeux pétillent de joie, la peur reléguée en embuscade. Un vent mauvais balaie la rue Championnet. On tourne au trot à droite. Devant, les Maréchaux déserts. Le champ est libre. On s'engage. Erreur. Des cars déboulent, sirènes déchirantes. Des gendarmes mobiles giclent en blouson de combat. Derrière nous, à portée de tir, les CRS progressent, frappant comme des automates leurs boucliers de leurs matraques. La nasse se referme. Ils chargent. Débandade. Le coeur gonflé à bloc, je cavale comme un dératé, le souffle de Guy dans mes côtes. Tel un Nikon mitraillant le paysage, j'embrasse la situation : c'est la zone, pas une porte d'immeuble hospitalière, mais les grilles d'un entrepôt, infranchissables en un bond. Certains tentent le grand saut et se font aussitôt plaquer par les mobiles. Piégés par une araignée dans sa toile. Les coups pleuvent. Halètements. Effroi... Sauvés ! Le hall d'une HLM s'offre à nous. On s'engouffre en trombe. Panique. C'est l'entrée d'un gymnase. Cul-de-sac. «Tuez-les !» aboient les chiens de garde du capital. Descente quatre à quatre d'un escalier bétonné. Au sous-sol, à la lueur de néons blêmes, une salle de sport désespérément vide. Les rangers des soudards martèlent le sol. Une porte. Les vestiaires. Des portes... Des chiottes. L'horreur. Choc-corridor. Poursuite infernale. La meute talonne les survivants. Ultime espoir : la dernière porte. Un brave l'ouvre. Apparition terrible : matraque brandie, un mobile jaillit dans le chambranle. Suspension du temps. La quarantaine de gauchistes épouvantés recule dans un coin du vestiaire et se serre à en écarter les murs, témoins muets du carnage programmé. Les mobiles s'avancent. J'ai la veine de ne pas Afficher moinsAfficher plus