La Passion selon saint Jules

Name: La Passion selon saint Jules
Brand: Dormann, Geneviève
SKU: PR-9782226179500
Price: 3.88 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.7 (11 reviews)

3.7

(11)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur « C'est une très belle histoire qui peut faire rire. Mais aussi qui peut faire pleurer. » « Le roman le plus drôle de cet été a paru il y a quarante ans. Il n'a pas pris une ride [...] : son allure est impeccable, son style naturel. [...] La petite soeur de Colette et de Kléber Haedens sème des pétards dans l'allée, caressant l'espoir que des grandes personnes marcheront dessus, et boum » Étienne de Montety, Le Figaro. « Fin, grave, drôle, du grand Dormann ! » Philippe Dufay, Madame Figaro. « Un polar amoureux habilement tricoté [...]. On marche, on savoure la petite musique de Dormann, son joli talent d'écriture... » Christine Letellier, La Provence. « Un récit subtil sans fausses notes ni clichés sentimentaux. » Les Cahiers de la Gazette économique et culturelle. « Une écriture juste et tout en finesse. » L'Est Éclair. « Il y a au moins deux roans dans ce livre, qui commence comme Colette et finit comme Agatha Christie, un cocktail étonnant qui nous conduit du rire aux larmes [...]. Un vrai thriller amoureux. » Valeurs actuelles. Extrait Juillet à Paris. Un soir bleu, doux, chaud. Les feuilles des marronniers sont devenues de grandes mains molles qui pendent au-dessus des boulevards. Maintenant, on trouve de la place pour garer sa voiture ; les gens sont partis se tuer sur les routes en grandes vacances et la ville baigne enfin dans les soirées qui lui vont bien, bleues, douces, chaudes, vides, nonchalantes, on pourrait dire, célibataires. À huit heures, la sonnerie d'un téléphone arrache une jeune femme à son bain. Une voix d'homme impatiente réclame le docteur Chevenne d'urgence, pour une petite fille qui se meurt, de l'autre côté du boulevard. Alors, Marie Chevenne, ruisselante, toute nue, les cheveux ramassés par trois épingles sur la tête et furieuse d'avoir laissé des traces humides sur le parquet, répond : «C'est moi.» Il n'est pas possible de résister au téléphone ni au bruit des lettres qui tombent dans la boîte. Même quand on sait à peu près sûrement qu'on ne trouvera au bout de cette précipitation qu'un client ou une facture. Il y a tout de même une chance sur dix mille d'avoir une surprise et, une chance sur dix mille, c'est énorme. Assez pour se jeter vers l'inconnu, le mystère, l'imprévu. Par exemple, ce serait la voix d'Etienne qui, après un silence de cinq ans dirait : «Je suis si malheureux sans toi...» ou bien... «Arrive, je suis en train de claquer et je veux que tu sois ma dernière image...» Et elle irait l'aider à mourir et tout serait bien, parce qu'un homme qu'on a aimé comme elle a aimé Etienne, elle, naguère, il vaut mieux qu'il soit mort. Pour que personne n'y touche plus. - C'est moi, dit Marie. Je suis le docteur Chevenne. Au bout du fil, voici un silence qu'elle connaît bien : celui d'un angoissé qui croit faire appel à un homme, c'est-à-dire à la force, à l'intelligence, à l'efficacité et tombe sur une femme, c'est-à-dire évidemment, sur la frivolité, l'impondérable, l'aléa. C'est agaçant, mais c'est toujours ainsi. À la consultation, il y en a qui repartent tout de suite sans se déshabiller ; d'autres qui racontent n'importe quoi, l'oeil en déroute, pour faire cesser le plus vite possible cette situation équivoque. - Bon, que se passe-t-il ? demande la jeune femme excédée car, près d'elle, Pierre s'énerve déjà sur son noeud papillon sans même remarquer que Marie cherche désespérément une serviette. Mamie Delère dit toujours que le téléphone peut électrocuter sauvagement qui le saisit d'une main mouillée. L'autre, apparemment poussé par la nécessité a repris ses esprits. Il dit que c'est grave, qu'il faut venir tout de suite, en face, troisième à droite, Georges Lendelin. Le ton est impératif mais bouleversé et Marie n'a pas le courage de répondre qu'elle n'est pas de garde ce soir. Elle arrive. (On pourrait croire que tu es toujours prête à bouffer tout le monde et, en fait, tu te laisses toujours avoir.) Pierre, lui, est prêt, la cravat Afficher moinsAfficher plus

Dormann, Geneviève

La Passion selon saint Jules

3.7

(11)

Indisponible

Le Pitch

Présentation de l'éditeur « C'est une très belle histoire qui peut faire rire. Mais aussi qui peut faire pleurer. » « Le roman le plus drôle de cet été a paru il y a quarante ans. Il n'a pas pris une ride [...] : son allure est impeccable, son style naturel. [...] La petite soeur de Colette et de Kléber Haedens sème des pétards dans l'allée, caressant l'espoir que des grandes personnes marcheront dessus, et boum » Étienne de Montety, Le Figaro. « Fin, grave, drôle, du grand Dormann ! » Philippe Dufay, Madame Figaro. « Un polar amoureux habilement tricoté [...]. On marche, on savoure la petite musique de Dormann, son joli talent d'écriture... » Christine Letellier, La Provence. « Un récit subtil sans fausses notes ni clichés sentimentaux. » Les Cahiers de la Gazette économique et culturelle. « Une écriture juste et tout en finesse. » L'Est Éclair. « Il y a au moins deux roans dans ce livre, qui commence comme Colette et finit comme Agatha Christie, un cocktail étonnant qui nous conduit du rire aux larmes [...]. Un vrai thriller amoureux. » Valeurs actuelles. Extrait Juillet à Paris. Un soir bleu, doux, chaud. Les feuilles des marronniers sont devenues de grandes mains molles qui pendent au-dessus des boulevards. Maintenant, on trouve de la place pour garer sa voiture ; les gens sont partis se tuer sur les routes en grandes vacances et la ville baigne enfin dans les soirées qui lui vont bien, bleues, douces, chaudes, vides, nonchalantes, on pourrait dire, célibataires. À huit heures, la sonnerie d'un téléphone arrache une jeune femme à son bain. Une voix d'homme impatiente réclame le docteur Chevenne d'urgence, pour une petite fille qui se meurt, de l'autre côté du boulevard. Alors, Marie Chevenne, ruisselante, toute nue, les cheveux ramassés par trois épingles sur la tête et furieuse d'avoir laissé des traces humides sur le parquet, répond : «C'est moi.» Il n'est pas possible de résister au téléphone ni au bruit des lettres qui tombent dans la boîte. Même quand on sait à peu près sûrement qu'on ne trouvera au bout de cette précipitation qu'un client ou une facture. Il y a tout de même une chance sur dix mille d'avoir une surprise et, une chance sur dix mille, c'est énorme. Assez pour se jeter vers l'inconnu, le mystère, l'imprévu. Par exemple, ce serait la voix d'Etienne qui, après un silence de cinq ans dirait : «Je suis si malheureux sans toi...» ou bien... «Arrive, je suis en train de claquer et je veux que tu sois ma dernière image...» Et elle irait l'aider à mourir et tout serait bien, parce qu'un homme qu'on a aimé comme elle a aimé Etienne, elle, naguère, il vaut mieux qu'il soit mort. Pour que personne n'y touche plus. - C'est moi, dit Marie. Je suis le docteur Chevenne. Au bout du fil, voici un silence qu'elle connaît bien : celui d'un angoissé qui croit faire appel à un homme, c'est-à-dire à la force, à l'intelligence, à l'efficacité et tombe sur une femme, c'est-à-dire évidemment, sur la frivolité, l'impondérable, l'aléa. C'est agaçant, mais c'est toujours ainsi. À la consultation, il y en a qui repartent tout de suite sans se déshabiller ; d'autres qui racontent n'importe quoi, l'oeil en déroute, pour faire cesser le plus vite possible cette situation équivoque. - Bon, que se passe-t-il ? demande la jeune femme excédée car, près d'elle, Pierre s'énerve déjà sur son noeud papillon sans même remarquer que Marie cherche désespérément une serviette. Mamie Delère dit toujours que le téléphone peut électrocuter sauvagement qui le saisit d'une main mouillée. L'autre, apparemment poussé par la nécessité a repris ses esprits. Il dit que c'est grave, qu'il faut venir tout de suite, en face, troisième à droite, Georges Lendelin. Le ton est impératif mais bouleversé et Marie n'a pas le courage de répondre qu'elle n'est pas de garde ce soir. Elle arrive. (On pourrait croire que tu es toujours prête à bouffer tout le monde et, en fait, tu te laisses toujours avoir.) Pierre, lui, est prêt, la cravat Afficher moinsAfficher plus