Nous, les moins-que-rien, fils aînés de personne

Il existe probablement autant de Roubaud que de molécules dans l’océan déchaîné : on les a arrêtés ici, pour la commodité de ce « multiroman », à douze, passés à la moulinette idéale du sonnet, de la sextine, de la tragédie classique, de l’acrostiche byzantin, voire de la simple prose. On peut même dire de Jacques Roubaud qu’il a traversé toutes les époques : avant de constituer cet assemblage heureux de protons et d’électrons en qui nous célébrons désormais un écrivain au sommet de son art, il a vécu à l’état de brouillon rubaldien plus ou moins chiffonné ; stylite, il s’est retiré à 23 ans au sommet d’une colonne, preuve d’un goût prononcé pour les hauteurs et les méditations scabreuses.