Conversations avec le maître

Name: Conversations avec le maître
Brand: Wajsbrot, Cécile
SKU: AV-9782207259504
Price: 5.34 EUR
Availability: OutOfStock
Rating: 3.6 (9 reviews)

3.6

( 9)

Audience : Adulte - Grand Public

Le Pitch

Présentation de l'éditeur Nous pouvions rester longtemps silencieux, il servait le thé, je regardais par la fenêtre, les coupoles lointaines luisaient au soleil comme les vestiges d'une gloire ancienne, et tandis qu'il versait le thé et que je contemplais la vue se produisait une sorte de rite de passage, comme lorsqu'on entend le gong appelant à la concentration ou à la prière, appelant à quitter la vie profane pour atteindre d'autres couches, une autre profondeur, et insensiblement, grâce au silence, aux gestes répétés, je quittais peu à peu ma vie, mes préoccupations, le souvenir de la journée pour n'être plus qu'à l'écoute de sa vie. Rescapée d'une discrète blessure amoureuse, une femme trompe la monotonie solitaire de son existence en rassemblant la nuit ses souvenirs d'un compositeur de musique autrefois aimé en silence ou en participant à des forums de discussion sur Internet... Usant d'une subtile polyphonie de pulsions secrètes et d'images, Cécile Wajsbrot nous plonge (d'une écriture aux douces lignes de fuite) dans l'intime enfer de la création musicale, seul art capable d'exprimer la symbolique des grandes catastrophes contemporaines... Cécile Wajsbrot a publié chez Zulma plusieurs romans dont Mariane Klinger (1996), La Trahison (1997), Nation par Barbès (2001), Caspar-Friedrich-Strasse (2002), Le Tour du lac (2004) et récemment Mémorial (2005). Conversations avec le maître est son onzième roman. Elle vit entre Paris et Berlin. Extrait Nous nous retrouvions tous les jours chez lui, en fin d'après-midi, à la même heure, je sonnais à la porte, il ouvrait et à son visage, je voyais s'il avait bien travaillé. Il ne disait rien, ni bonjour ni autre chose, nous n'avions pas l'habitude de nous serrer la main, encore moins de nous embrasser, j'entrais, attirée par la vue, la lumière, et il disait souvent que c'était cette lumière qui lui permettait de travailler, qui l'inspirait, nous allions nous asseoir chacun dans un fauteuil, je regardais Paris s'étendre, le ciel, je regardais l'alignement parfait de ses livres dans la bibliothèque et je me taisais, attendant qu'il commence à parler. Nous pouvions rester longtemps silencieux, il servait le thé, je regardais par la fenêtre, les coupoles lointaines luisaient au soleil comme les vestiges d'une gloire ancienne, et tandis qu'il versait le thé et que je contemplais la vue se produisait une sorte de rite de passage, comme lorsqu'on entend le gong appelant à la concentration ou à la prière, appelant à quitter la vie profane pour atteindre d'autres couches, une autre profondeur, et insensiblement, grâce au silence, aux gestes répétés, je quittais peu à peu ma vie, mes préoccupations, le souvenir de la journée pour n'être plus qu'à l'écoute de sa vie. Faut-il raconter les choses comme elles viennent ou dans l'ordre où elles se sont produites ? Vous m'avez demandé de rassembler mes souvenirs autour du maître - je l'appelais intérieurement le maître - et je ne sais comment faire. La durée s'étend devant moi comme la vue de Paris par sa fenêtre et la perspective fausse les choses, leur donne une ampleur, un relief qu'elles n'avaient pas. Il ne m'a pas choisie, tout s'est fait par hasard, par accumulation, les jours s'ajoutaient aux jours, le temps s'ajoutait au temps et cela finissait par constituer une histoire. La première fois, je ne savais pas qui il était mais la première fois n'était peut-être pas la première, je l'avais peut-être déjà vu sans le voir, je veux dire sans faire attention à lui, mais je l'aperçus un jour, au fond du café où j'allais chaque matin avant de travailler, oui, ce jour-là, levant les yeux du journal que je lisais, je sentis mon regard comme capté par le sien ou plutôt, par ce que je ne savais pas encore être son regard mais une sorte d'appel, une force. Et je découvris, assis sur la banquette où désormais je le verrais, cet homme entre deux âges qui me regardait et dans son regard, une question qui ne m'était pas particulièrement destin Afficher moins Afficher plus

Détails du livre

Titre complet

Conversations avec le maître

Auteur

Editeur

Format

Grand Format

Publication

23 août 2007

Audience

Adulte - Grand Public

Pages

174

Taille

20.5 x 14 x 1.5 cm

Poids

230

ISBN-13

9782207259504

Wajsbrot, Cécile

Conversations avec le maître

3.6

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Présentation de l'éditeur Nous pouvions rester longtemps silencieux, il servait le thé, je regardais par la fenêtre, les coupoles lointaines luisaient au soleil comme les vestiges d'une gloire ancienne, et tandis qu'il versait le thé et que je contemplais la vue se produisait une sorte de rite de passage, comme lorsqu'on entend le gong appelant à la concentration ou à la prière, appelant à quitter la vie profane pour atteindre d'autres couches, une autre profondeur, et insensiblement, grâce au silence, aux gestes répétés, je quittais peu à peu ma vie, mes préoccupations, le souvenir de la journée pour n'être plus qu'à l'écoute de sa vie. Rescapée d'une discrète blessure amoureuse, une femme trompe la monotonie solitaire de son existence en rassemblant la nuit ses souvenirs d'un compositeur de musique autrefois aimé en silence ou en participant à des forums de discussion sur Internet... Usant d'une subtile polyphonie de pulsions secrètes et d'images, Cécile Wajsbrot nous plonge (d'une écriture aux douces lignes de fuite) dans l'intime enfer de la création musicale, seul art capable d'exprimer la symbolique des grandes catastrophes contemporaines... Cécile Wajsbrot a publié chez Zulma plusieurs romans dont Mariane Klinger (1996), La Trahison (1997), Nation par Barbès (2001), Caspar-Friedrich-Strasse (2002), Le Tour du lac (2004) et récemment Mémorial (2005). Conversations avec le maître est son onzième roman. Elle vit entre Paris et Berlin. Extrait Nous nous retrouvions tous les jours chez lui, en fin d'après-midi, à la même heure, je sonnais à la porte, il ouvrait et à son visage, je voyais s'il avait bien travaillé. Il ne disait rien, ni bonjour ni autre chose, nous n'avions pas l'habitude de nous serrer la main, encore moins de nous embrasser, j'entrais, attirée par la vue, la lumière, et il disait souvent que c'était cette lumière qui lui permettait de travailler, qui l'inspirait, nous allions nous asseoir chacun dans un fauteuil, je regardais Paris s'étendre, le ciel, je regardais l'alignement parfait de ses livres dans la bibliothèque et je me taisais, attendant qu'il commence à parler. Nous pouvions rester longtemps silencieux, il servait le thé, je regardais par la fenêtre, les coupoles lointaines luisaient au soleil comme les vestiges d'une gloire ancienne, et tandis qu'il versait le thé et que je contemplais la vue se produisait une sorte de rite de passage, comme lorsqu'on entend le gong appelant à la concentration ou à la prière, appelant à quitter la vie profane pour atteindre d'autres couches, une autre profondeur, et insensiblement, grâce au silence, aux gestes répétés, je quittais peu à peu ma vie, mes préoccupations, le souvenir de la journée pour n'être plus qu'à l'écoute de sa vie. Faut-il raconter les choses comme elles viennent ou dans l'ordre où elles se sont produites ? Vous m'avez demandé de rassembler mes souvenirs autour du maître - je l'appelais intérieurement le maître - et je ne sais comment faire. La durée s'étend devant moi comme la vue de Paris par sa fenêtre et la perspective fausse les choses, leur donne une ampleur, un relief qu'elles n'avaient pas. Il ne m'a pas choisie, tout s'est fait par hasard, par accumulation, les jours s'ajoutaient aux jours, le temps s'ajoutait au temps et cela finissait par constituer une histoire. La première fois, je ne savais pas qui il était mais la première fois n'était peut-être pas la première, je l'avais peut-être déjà vu sans le voir, je veux dire sans faire attention à lui, mais je l'aperçus un jour, au fond du café où j'allais chaque matin avant de travailler, oui, ce jour-là, levant les yeux du journal que je lisais, je sentis mon regard comme capté par le sien ou plutôt, par ce que je ne savais pas encore être son regard mais une sorte d'appel, une force. Et je découvris, assis sur la banquette où désormais je le verrais, cet homme entre deux âges qui me regardait et dans son regard, une question qui ne m'était pas particulièrement destin Afficher moins Afficher plus