Isatis

Je suis fantaisiste par désespoir, public par amertume. Mon sol profond est violent, révolté, et infiniment contradictoire. Je suis en jachère depuis vingt ans... Clown futile par jeu. Je n'aime pas faire rire. Je ne suis pas ce que je suis. Je suis un enfant des berges, un fils du sol, de l'argile, du terreau, de l'herbe à vache. Et comment voulez-vous que je n'étouffe pas aux plâtres repeints, aux moquettes neuves, aux murs ravalés, aux filles de fer, aux hommes de béton, aux vapeurs des sens : obligatoires, interdits, uniques, giratoires ; aux bruits des perceuses, des marteaux, des mots trop forts, des cris des boulevards, des mangeoires des villes... D'abord c'était comme une autobiographie avec des portraits d'intimes et des colères aussi. C'était réel et puis, au début du chapitre cinq, c'est la dame au roman de gare qui tire le signal d'alarme. Et le train s'immobilise. Tel l'isatis, renard bleu des régions arctiques dont la fourrure change de couleur en hiver, Patrick Sébastien, avec ce premier roman, accomplit une étonnante mutation.