La Madeleine Proust

Les poulets ne se vendent plus qu'à poil, on ne plume plus les poules que dans les usines à bouffe-sous-plastique. On les rôtit sur pal en place publique comme des hérétiques sous l'Inquisition. La fade puanteur de la plume mouillée qu'on arrache manque à notre quotidien poétique, autant que le frémissement sensuel du moulin à café entre nos cuisses. Au début de ce siècle, 90 % des Français étaient paysans. Il en reste quelque chose, un bout de motte au tréfonds de nous. Quand nous pleurons sincérement, nos larmes ont un arrière-goût de terre comme l'eau qui file entre les haies de haricots grimpants par les soirs d'été. Seuls les crocodiles, politiciens ou non, pleurent de la vase fétide. La Madeleine Proust touche en nous ce lopin d'éternité où notre graine a pris, elle nous procure un plaisir de temps retrouvé. J'ai entendu les Parisiens l'applaudir aussi fort que s'ils avaient eu les mains calleuses. Cette nouvelle farce de Maîtresse Pathelin est moderne comme Molière.