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Gleize, Jean-Marie

Les Chiens noirs de la prose serie

Les Chiens noirs de la prose

1.0

(1)

Audience : Adulte - Haut niveau
Le Pitch
Présentation Il est au onzième étage, à l'angle de Columbus Avenue et de la 81e rue. Dehors, au-dessus des arbres, vent, tourbillons, fragments déchirés de journal en vol. Dedans, les radiateurs de la chambre sont bloqués, brûlants, la télévision est allumée en permanence, et la musique coule, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans tous les couloirs de l'hôtel. Pendant ce temps, un corps brûle. Il a lu ces mots dans un livre : «Si quelqu'un pleure pendant la crémation, le corps brûle moins vite.» Il imagine ce corps en feu dans le vide. Il entend cette musique de fleurs artificielles qu'il confond avec celle des couloirs. Il vit ce ralenti jusqu'à l'écoeurement. Il vomit. Il se répète cette phrase et quelques autres dont il ne comprend pas le sens : « naître encore », ou bien « je connais cet endroit », ou bien « j'ai mangé un poisson de source ». Ce qu'il veut, c'est sortir. Descendre, sortir. Se retrouver dans la rue. Avec les chiens. Etre chien. Apprendre à écrire comme un chien fait son trou. Alors il ouvre son cahier. Il apprend à écrire en prose. Il rédige un manuel de prose. Derrière la porte la musique continue de couler. On dirait qu'elle est dans les murs, ou le plafond, ou le papier du mur. Il écrit contre. Jean-Marie Gleize Afficher moinsAfficher plus

Gleize, Jean-Marie

Les Chiens noirs de la prose serie

Les Chiens noirs de la prose

1.0

(1)

21,00 €
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21,00 €

Le Pitch

Présentation Il est au onzième étage, à l'angle de Columbus Avenue et de la 81e rue. Dehors, au-dessus des arbres, vent, tourbillons, fragments déchirés de journal en vol. Dedans, les radiateurs de la chambre sont bloqués, brûlants, la télévision est allumée en permanence, et la musique coule, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, dans tous les couloirs de l'hôtel. Pendant ce temps, un corps brûle. Il a lu ces mots dans un livre : «Si quelqu'un pleure pendant la crémation, le corps brûle moins vite.» Il imagine ce corps en feu dans le vide. Il entend cette musique de fleurs artificielles qu'il confond avec celle des couloirs. Il vit ce ralenti jusqu'à l'écoeurement. Il vomit. Il se répète cette phrase et quelques autres dont il ne comprend pas le sens : « naître encore », ou bien « je connais cet endroit », ou bien « j'ai mangé un poisson de source ». Ce qu'il veut, c'est sortir. Descendre, sortir. Se retrouver dans la rue. Avec les chiens. Etre chien. Apprendre à écrire comme un chien fait son trou. Alors il ouvre son cahier. Il apprend à écrire en prose. Il rédige un manuel de prose. Derrière la porte la musique continue de couler. On dirait qu'elle est dans les murs, ou le plafond, ou le papier du mur. Il écrit contre. Jean-Marie Gleize Afficher moinsAfficher plus

Détails du livre

Titre complet
Les Chiens noirs de la prose
Format
Broché
Publication
01 janvier 1999
Audience
Adulte - Haut niveau
Pages
176
Taille
20.5 x 14 x 1.5 cm
Poids
225
ISBN-13
9782020374057

Auteur

Livré entre : 31 décembre - 5 janvier
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